Poetas Incluidos en Cartalirica Aerea año III No IV


                    SOFÍA IRENE VELARDE CRUZ


Premio "José Vasconcelos", 2020

SOFÍA: REINA VASCONCELOS
 





 

De Morelia, (suntuosa, acicalada),
en la indomable tierra de Morelos,
vino justa noticia: el Vasconcelos
ha llegado a la puerta iluminada

de una nueva Sofía, deslumbrada
y vestida de azul y blancos velos.
Esto pone más alas a sus vuelos
y le amplía otra ruta, otra alborada.

Si Morelia fue ha tiempo virreinato,
(Valladolid de nombre), un literato
escribidor de versos, se despeina.

¡Es Sofía Velarde, que en la tarde
pasó de ser infanta a reina, y arde
su tiara ungida con ajuar de reina!
 
Francisco Henriquez. EUA-Cuba
"Vasconcelos" 2005 
Junio 15, 2020

 
¡QUÉ JÚBILO EN LA PATRIA DE MORELOS!

Entre el arte y la historia se ilumina
la mirada que abarca egregio espacio,
el alma no avizora otro palacio
que el templo espiritual donde se inclina.

Transita por el tiempo en que germina
tanta luz del pasado hasta el prefacio,
renace Michoacán ante su agracio
en arcas del saber, áurea doctrina.

Es pródigo el tesoro en mente y pluma,
cultura y humanismo en magna suma.
Qué júbilo en la patria de Morelos

para el dueto de estirpes mejicanas
cuando en rito sagrado las campanas,
hoy doblan por Velarde y Vasconcelos.

Lorenzo Suárez Crespo (Cuba)

                    Julio,2020


 
Homenaje a Sofía Irene Velarde Cruz
 
Y Sofía descubre su presencia
si esculpida la caña, su Luz vierte
y en lenguaje del arte ya convierte
su obra en loor de trascendencia.

¡Oh peso de la Luz, candor, esencia
espacio de reflejos, Nada inerte!
La faz de Cristo brilla de tal suerte
ubicuidad de formas, transparencia.

Histórico trabajo de Sofía
Hispanidad celebra en este día
y le otorga medalla Vasconcelos.

Si cósmica es la raza, prevalece
el FAH como pilar que no decrece
hoy premia, su talento, sus desvelos.

Rosamarina García Munive.  Perú
"Vasconcelos", 2010
Junio, 2020. 
 

A SOFÍA IRENE VELARDE (Bienvenida)

 
Frente de Afirmación nos ha plantado
nueva rosa en el jardín, preclara
mujer  
que el arte lleva
en sus venas y son tan coloniales;
maíz,
sagrado fruto que la figura
del Padre sobre la cruz nos manifiesta
sin ninguna palabra que lo anime.
Y yo canto al mirarle allá en Morelia
tan frutecido encarna...

Sofi Irene Velarde, digna pluma,´
intuye la importancia de este Premio;
te doy la bienvenida a la Hermandad
y felicito tu saber, el júbilo
que hoy contigo, todos disfrutaremos.

Isabel Díez Serrano, España
Vasconcelos 2015


LAURELES
-para Sofía Irene Velarde Cruz-
Premio Vasconcelos 2020-

 
Sofía, tú "entre historias y murales"
vas nutriendo de reliquias al mundo,
en los museos tu saber profundo
muestra raíces de artes ancestrales.

Hacen magisterio tus ideales
recuperando con afán rotundo
los Cristos en caña de maíz; ¡fecundo
rito de patrimonios culturales!.

En Morelia, canta México tu obra
a la diestra del Premio Vasconcelos;
tu animoso esfuerzo loores cobra

y va surcando con amor los cielos
en sublimes destinos, y recobra
la cultura olmeca en el hoy Morelos.

(...Entre varios estados tú rescatas
el arte colonial michoacano
y en sabios catálogos lo retratas).

-Clotilde María Soriani Tinnirello, (Argentina)


A Sofía Velarde.(Vasconcelos 2020 )

Descubre la doctora, cera que arde,
y la vinculación de la Canal
en la imaginería, de un panal,
inspiración de estudio de Velarde.

El estudio constata con alarde
la caña de maíz, tradicional,
usada para imágenes;  fanal
que elevaba el espíritu a la tarde.

Su asaz fruto como investigadora;
de vidas de mujeres, sus desvelos,
entre legajos fue conmovedora.

Es Sofía Velarde ganadora
del importante premio Vasconcelos;
¡por eso fue nombrada vencedora!

Mª. Jesús Lozano Cáceres, (Gran Canaria)


A la aedo Sofís Velarde

El estado de Morelos
como Jalisco, arrebata,
porque en él nació Zapata
y una Ilustre “Vasconcelos”.
Cubierto de terciopelos
y sin el más nimio alarde,
con espléndida luz arde
sobre el arco meridiano,
un nuevo sol moreliano:
la aedo Sofía Velarde.

Agustín Delgado Santana (Gran Canaria

  

LA MUERTE DE UN VASCONCELOS
 
Ya Rodrigo Pesántez Rodas, vuela
sobre los valles de su Guayaquil,
y el Pacífico ingente ruge hostil
frente a los restos de su centinela.
 
En rica alfombra de bruñida tela
sus cenizas esperan desde abril;
el mar de Olón, de salitroso añil,
ha de tomarlas como azul gacela.
 
Pero en su espíritu el poeta boga,
el alma de su musa no se ahoga;
nada vence su remo ni su brazo.
 
El tiempo ha de pasar, y todavía
habrá conciertos de su poesía
en la tertulia de su Chimborazo.
 
Francisco Henríquez. (EUA-Cuba)
3 de abril 2020
 

Adiós a Rodrigo Pesántez Rodas, (poeta).
 
Tu recuerdo vagando está por Potes,
sus adoquines y en Picos de Europa
donde los Vasconcelos con metopa
cabalgan con sus versos cual quijotes.

Tu espíritu voló con papalotes
simulando formar la alegre tropa;
pues tu verso contigo asaz galopa
traspasando del mundo los barrotes.
 
Tu colección de búhos en estantes
de libros, y vitrinas de cristal
quedarán esperando tus portantes.
 
Su vuelo silencioso fue pausado
como le corresponde al magistral
docente que ganó su doctorado.
 
M. Jesús Lozano Cáceres, (Gran Canaria)
5, de abril 2020



A Rodrigo, ya en la luz
 
Existe una colonia allá en los cielos
donde residen almas elegidas:
criaturas que han vivido muchas vidas,
y que hoy renacen en distintos suelos.
 
Su nombre es la Galaxia Vasconcelos,
mas no aparece en mapas siderales:
para sondear las cumbres celestiales
precísanse visiones de altos vuelos.
 
Y ahora se nos muda otro poeta
‒rendido de vagar por el planeta‒
desde su acongojado Guayaquil…
 
Asciende en paz, Rodrigo, que una estrella
‒quizás deba mejor decir centella‒
te acogerá entre lágrimas de abril.
 
Ivonne Martín. (EUA-Cuba)
5 de abril, 2020


RODRIGO PESÁNTEZ RODAS:
EN VUELO HACIA LO ETERNO
 
Ya Rodrigo Pesántez va de vuelo,
y aunque siempre voló con su Poesía,
más le alza este vuelo todavía,
pues sus pasos ya libres van del suelo.
 
Tras su partida quedamos en duelo,
 mas qué bueno saber que él conocía
lo que es volar en verso, la alta vía,
que nos abre sus puertas al consuelo.
 
Desde lágrima y pena aquí lo digo,
 y no quiero quedarme a la mitad,
sino, de corazón, decir: "Rodrigo,
 
eres grande en poesía y amistad, 
 ahora vuelas, mi gran poeta amigo,
hacia el misterio de la Eternidad".
Beatriz Villacañas. (España)
 
3 de junio,2020

 

Homenaje a Rodrigo Pesántez Rodas

El tiempo envejecido nunca pudo
de distancias tu pórtico sembrarte
y entré a tu corazón para llagarte
con el enjambre de mi mar desnudo. 
*Cita de Rodrigo Pesántez Rodas, Ecuador
Libro: Denario del amor sin retorno".

Recuerdos compartidos los ausentes
hoy vuelven en flagrancia del instante,
enigma que desnuda lo distante
en el vivo dolor de ser presentes.

Lo puro, lo disímil, abre frentes
mas algo, perenniza lo inconstante.
Si la niebla encorola al SER mutante
lo sublime retorna a nuevas fuentes.

En grito de la sangre su latido
Rodrigo nos lo deja compartido
y en sus ojos de mar otra cascada.

Erudita su pluma en el tintero
dibuja un verso azul sin minutero
y en gozo del Amor, fiel estocada.

Rosamarina García Munive. (Perú)
(vasconcelos) 2010
Abril, 2020







LOS FILOS DE LA ESPADA

-A Rodrigo

…y este enjambre de sueños sin sentido
me desnuda la carne todavía.
De: Desnudo frente al ángel *
* Cita de Rodrigo Pesántez Rodas, Ecuador

Aún no alcanzo la tierra prometida
cuando sangran los clavos de la cruz,
tan largo ha sido el túnel y la luz
se advierte solo en la perpetua herida.

Los ecos de mi voz, inadvertida,
se apocan tras la sombra del capuz,
me niego a la rodilla, al avestruz,
a los últimos versos de un suicida.

Aún me ciegan los filos de la espada,
el mutis del velero allá en la rada…
soy un simple marino en la porfía
 
 de sangre y corazón puro latido 
y este enjambre de sueños sin sentido 
me desnuda la carne todavía. 
 
Lorenzo Suárez Crespo, (Cuba)
 

RODRIGO, DE TU RECUERDO QUEDARÉ CAUTIVA.

En un susurro incierto se te quebró la voz,
yo estaba entretenida
limpiando los alvéolos a causa del "Corona"
que nos sentencia a todos.
Allá en tu Guayaquil te fulminó el zarpazo, solo,
y te entregaste
cansado del esfuerzo por alargar las horas.
"No amanece el cantor", poeta, sí, lo sabes
pero tu abrazo, altivo, tronco enjuto
yo lo recibo, onírica corteza.
Hoy percibo, que renunciar es como acariciar el filo de un cuchillo
y qué sentido dar a la palabra que hacia ti no se llega;
tan huérfanos tus brazos, hoy, casi lluvia de Abril.
Muerte y vida, resurrección te pertenece.
Bebamos la Semana Santa que se llevó tu duelo.
De tu recuerdo quedaré cautiva
para soñar que estás en mi presencia.

 

Isabel Díez Serrano, España
5 de abril 2020


A la memoria del gran poeta y amigo

Rodrigo Pesántez.

Esta es la vida que nos dan, no hay otra
y tienes que vivirla como puedas.
A veces al amparo de la estrella
o perseguido por la fiera loba.

Empiezas el camino de amapola,
del amor de vivísima candela.
Pasa el viento, agitando su melena,
aquel amor como una flor se agosta.

Nada es eterno. Todo se desgasta.
No hay orza que por siempre guarde el agua
ni beso que en los labios dure un día.

Somos terrón de cal que muerde el tiempo,
lo cincela con su colmillo negro.
Mi querido Rodrigo así es la vida.

Ángela Reyes, (España)

 
 
Eusebio Leal Spengler (La Habana, 11
de septiembre de 1942 - 31 de julio de
2020), fue un historiador cubano,
 especialista en la historia de la ciudad
de La Habana.


Eusebio Leal se eternizó en La Habana
  
Muere Eusebio Leal: de la estatura
digna de hombre leal: el sacrificio,
le dio a La Habana su mejor servicio:
toda la esencia de su arquitectura.
 
Inventor de cemento y de pintura,
restaura de un ayer, cada edificio,
se volvió el arquitecto vitalicio
de aquella capital de la cultura.
 
La Habana lo ve irse en incorpórea
caravana de luz a la marmórea
necrópolis de criptas de Colón…

Y gime la ciudad –su bella dama–,
el airado Caribe, muge, brama,
contra los muros de su malecón.

Francisco Henríquez
 
  
A una fría gema…

​Le ocasiona, mujer, tu rostro bello
tanta inquina al imperio de las gemas,
que le sume en recónditos dilemas,
pues su luz palidece ante tu sello.

El brillante, que agrega a su destello
dispersión y dureza asaz extremas;
que, a los cetros, coronas y diademas
les dona un resplandor que eriza el vello,

se enoja cuando observa que a sus caras
vuelven opacas tus pupilas claras;
que tu lustre a su brillo desafía…;

pero, como al final nadie es perfecto,
te confieso señora…: tu defecto
es tener, cual la joya, un alma fría.

Agustín Delgado Santana. Gran Canaria


ROSA 
 

Madre de Rubén Darío 
 
Si el Genio tiene historia merecida
y un trono en los altares de la gloria-
si se borró la muerte de su vida
para que eternizara su memoria;

si el mundo entero coronó al Panida,
y un movimiento universal de euforia
perennizo su lira en tal medida
que la Historia sin él no fuera Historia;

 
que no decirse puede de la rosa-
matriz, la de la hazaña prodigiosa
que semejante fruto al mundo entrega-

que no decirse puede de la tierra,
cuna de rosa, que completa y cierra
el triángulo de luz… ¡de Chinandega!

Orlando Tijerino M. EUA. Nicaragua
De su cuaderno, “De Matagalpa vengo”


NOSTALGIA



Un dolor que corroe poco a poco, 
una sonrisa triste que no acaba, 
un profundo pesar que menoscaba, 
y que puede a cualquiera volver loco. 

Esa es la pena que no veo y toco, 
acaso lluvia que mi amor mojaba, 
abstinencia que así me socavaba, 
o perenne llorar que no provoco. 

Acaso es un constante pensamiento, 
correr a cualquier lado que te inclina 
y a que resulte trágico el momento. 

Pensar en cosas que te dan aliento 
¿recordar algún alma por divina? 
¡entonces es nostalgia lo que siento!
 
Esther Trujillo García, (Cuba)



OSCILO EN UN PÁRAMO INFECUNDO

Poseo en lo interior, en lo profundo,
un ansia incontenible de saber
mil cosas que no logro comprender
pero que fundamentan este Mundo.

Presiento que en páramo infecundo
oscilo, sin que puedan responder
las voces que podrían contener
respuestas de calibre muy fecundo.

¿Por qué no se abrirá mi entendimiento
para que así penetre en mi conciencia
un átomo de luz que la ilumine?
 
¡No basta que me sobre sentimiento
si el pozo del saber que da la Ciencia
no siento que en mi numen se define!

Hortensia Munilla Tauler, EUA-Cuba
 De su libro Al compás del soneto


 
AFINIDAD

(2000)

Tú eras el viento soplando inconsistente-
yo, altiva roca que afrontaba tu embestida
y la espiga flexible inclinaba a tu voz.

Tú eras el mar impetuoso que rugía altanero;
yo, la proa orgullosa que surcaba tu afán
y la endeble criatura escondida en tu abismo.

Tú eras la estrella lejana e incandescente;
yo, la tierra impasible ignorando tu brillo
Y la flor nocturnal que se abría a tu faz.

Tú eras onda fragante que de arcano surgía
yo era vaso sellado que a ninguno era abierta
y era cera maleable impregnada en tu aroma.

Tú sabías el alma de las magias antiguas
yo era nueva corola que asomaba sencilla
y el color milenario en ritual de tu fe.

Tú llegabas lejano de otro mundo en vivencias
Yo empezaba cantando los senderos ingenuos
y al camino confiaba mi horizonte en tu ley.

Tú eras el acento de todos los misterios
yo era sol que irradiaba en abierta hermandad
Tú eras sombra y yo luz. Unidos y contrarios
forjamos en secreto la nuestra inmensidad.

Marta de Arévalo, (Uruguay)
(De su antología "OBRA en el tiempo"
Ediciones Deslinde, Madrid)

PLENITUD...

que sorprende al final de la senda
y nos sume en profundo suspenso
cuando ya nada, nada esperamos
aguardando, un mañana incierto.
Con asombro sentimos la vida
que se alarga y se alarga en el tiempo;
algo grande florece muy hondo
como rayos de sol en el pecho
y nos hace sentirnos muy sabios
más seguros, en paz y serenos
Cada día del largo camino
se han borrado de a poco los miedos
y gozando los cinco sentidos
ún nos guía lúcido el cerebro.
Con gratitud pletóricos alzamos
na oración al sublime misterio
de poder transitar este lapso
sin sentir acuciantes deseos.
Dulcemente vamos arribando
nuestra nave de luz a azul puerto,
que cuanto más el cuerpo se ha menguado
mucho más, somos grandes y plenos.

Guadalupe Trullén, (Uruguay)



Súplica
de Libertad

-(Al Gral. Don José de San Martín -1878 -1850- )

¡Gran Padre de la Patria! hoy te saludo,
pues en medio de tanto desconcierto,
está tu buen nombre en el campo abierto
y allí le rinde honores al escudo.

Sobre tus huellas todo aquel que pudo
honró la gesta de tu genio cierto,
mas no alcanzó para arribar al puerto
de tu excelso laurel, y el pueblo mudo

ve con dolor sumido en desencanto
que los libres del mundo aún estamos
prisioneros, y así a la guerra vamos

en pos de resistir -horror y espanto-
esa vil desigualdad que hiere tanto...
 sin pena ni gloria, nos matamos.
tus horas de noble patriotismo
 ¡Oh, Gran Libertador! haz que volvamos
los argentinos con gestos de altruismo.

-Clotilde Ma. Soriani Tinnirello- Argentina



AMARTE

"Amarte es devorarme las entrañas”
(Daniel Gutiérrez Pedreiro, (1964), México).

"Amarte es devorarme las entrañas",
beber todo mi duelo y recordarte
horizontal, desnuda para darte
la soledad que siempre me acompaña.

Amarte francamente es una hazaña:
incluirte en mi escudo y estandarte,
incluirte en mi trova y elevarte
porque tu lozanía me restaña.

Amarte es asomarse a la ventana
y componer, a golpe de campanas,
la sinfonía añil de tu regreso.

Amarte es ebriedad sin paralelo,
es tocar con mi mano el mismo cielo
y cogerte en un lírico proceso.

Alfonso Larrahona Kästen, Chile
Premio (José Vasconcelos), 1991,
De si libro: “Con tu voz y mi voz somos un coro”.
   


TIEMPO DE CICLÓN

Cuando anuncian ¡ciclón! el pueblo mío
se convierte en un súbito hormiguero;
se hincha el mar en los pies de Surgidero
y es mucho más que un mar, un mar vacío.

Agua y viento aderezan lo sombrío,
todo es nada, hay quietud en el potrero;
se ve un hombre con capa y con sombrero
–debe ser porque están buscando avío–.

En sus casas la gente recogida,
de sus bienes celosa, y de la vida,
se interesa en ganar luz para el alma.

Así suele pasar los huracanes:
rimero, con la prisa y los desmanes;
después, con los destrozos y la calma.

Juan C. García Guridi (Cuba)
Ciclón Ike, Batabanó, (Sept. 9 de 2008=


HAZLE LA PREGUNTA A UN MAGO
 
En mis pestañas hay voces
de otros suspiros obesos
y un ángel guarda los besos
de los minutos veloces.
Herido en los altavoces,
huraño sobre una hoja
un pantano se deshoja
cuando de ayer se emborracha.
Ya no soy una muchacha, 
y mi mejilla se moja.

El rojo de los puñales
en un bostezo se cansa
bajo una llovizna mansa
que atraviesa los vitrales.
Despierta los arenales,
la sinfonía que añoro
cuando se desprende el coro
de una ventana redonda
y hay una espuma de ronda
en un horizonte de oro.

¿Viste como el sol se astilla
de una punta, a la otra punta,
como la hoguera pregunta
por la tristeza amarilla?
Si vieras como se anilla
la copa dentro de un trago,
como en su borde divago
dormida sobre una hoguera.
¿No lo sabes,primavera?
Hazle la pregunta a un mago.

Lazara Nancy Diaz Garcia. (EUA-Cuba)


COMPAÑERO.

Mis manos fueron el nido
en que acuné tu tibieza;
conociste la pureza
que inspiró el primer latido.
Fuiste el amigo sentido
de primigenia esperanza.
En ti volqué con confianza
mis juveniles ardores,
los suspiros delatores
que son sólo remembranza.

Cuando el amor de verdad
llamó con fuerza a mi puerta,
antes de dejarla abierta
me confesé a tu amistad
Me azotó la adversidad
y ante la muerte acogiste
mis lágrimas y sentiste
en tu cuenco mi aflicción.
Tu sincera compasión
contuvo a mi ánima triste.

Mate amargo, compañero
en las buenas y en las malas;
tú me prestaste las alas
para trepar el sendero.
Siempre fuiste mi ladero,
privilegiado testigo:
tuve frío, fuiste abrigo
y el calor de una pasión,
te encontró, fiel cimarrón,
consumiéndote conmigo.

Delia E. Fernández de Hernández, (Uruguay)



REGRESO A LAS ESTATUAS

Volví para verla en su embarazo

de ruidos y noches,
a los mismos lugares
que la abandoné entre los años,
con la promesa
que hacen los viajeros
cuando se marchan.
El mismo banco de madera
me olfateaba por los pies,
besó los recuerdos,
y mordía los humos
que sobre los rieles
cruzaban ladrándole
a los silencios y a las estatuas.
La misma avalancha del miedo
subiendo por la sombra,
los zapatos en cruz
bajo la cama,
las tijeras cortando los vientos
detrás de las puertas.
¡Oh! las tantas puertas que conocen
los horizontes de mi madre,
ya tan lejos!
Volvieron a dar las dos y cuarto
en los relojes de la iglesia.
Una nube alta de la lejanía
recomenzó a palidecer.
Se me apretó la madrugada
sin otro remedio que ceñirse,
y se sentó a mi lado,
en la estación
de trenes de mi pueblo.

Jesús Álvarez Pedraza, (EUA-Cuba)

EL MAGO

(A Eliseo Diego )

Quién sabe cuándo vino
al paisaje del trópico
su barba de profeta
como la de Walt Whitman.
Quién sabe cómo llueve
su voz den la adorada quinta de poemas
dispersos cual semillas por el patio,
germinando misterios para otros corazones.
Quién vio los ramilletes
de luz cuando la página
se le inmortalizó con su toque de amor
y su fervor de Isla desnuda entre los brazos.
Qué música le dieron las palmas,
los arroyos,
la serena canción del mar,
cuando fue a la oquedad de su papel en blanco
a beber las estrellas para sus escrituras.
En qué sitio del alba lo encontró el Almirante
rescatando nativos de tanta soledad.
Mucho antes del propósito de volver a su padre,
que esperaba su magia en el centro del día,
se fue de equilibrista por el hilo de un verso
y no será posible encontrarlo de veras.
Quién sabe por dónde anda
con su varita azul de mago, sonriente,
regando la penumbra con su quietud a solas
o repartiendo claridades
con el sol de su pecho.

Adalberto Hechavarría Alonso, (Cuba)
Flora mediterránea

Bendito el arándano, tan rojo y tan humilde
qué a veces, muerden las hadas.
Y bendito el nogal, los Olivares,
el avellano y el roble -árbol de dioses ancestrales
donde viven Morrigan y Dagda-.
Benditos los manzanos, los perales,
porque no enraizaron en esta isla maldita
adónde emigraron los abuelos huyendo
de la miseria y de la guerra.
Y benditos la almendra, el Ana Ardo, los melocotones
con sus frutos, manjares de los dioses.
Ninguno solo se asentó sobre este suelo.
Yo me parezco a ellos.
Pero aquí estoy
hasta que me trasplante.

Carmen Hernández Peña, (Cuba)



EXPRESS DAY'S

me he escondido en el andén (menos estático)
bajo las carpas de una noche de febrero
entre la confusión de los trenes y la gente
que transcurre en la inminencia de la ceremonia
sin la noción de por qué se esta
descascarando la pared, el áspero sitio
olvidado como paradoja de los hombres
pero estoy aquí frente al trayecto (desde un quicio)
traslucido en el místico edén. la costumbre
como encrucijada final, y los carros
de la Navidad (1998) pendientes del espectro.
me he escondido en el andén,
simbólicamente, bajo el itinerario fugaz
de estos candiles. Express day's
(y algo indica la evidencia real,
lo subjetivo de una estación) ahora
que un pasajero me mira fijamente
y un tren pasa. algo creo yo recordaremos.

Luis Manuel Pérez-Boitel, (Cuba) 
De su libro, En esta extraña circunstancia
(Aun nos pertenece el otoño, 2002)


Garabato

Garabato es el sueño incumplido,
la punta del lápiz sin afilar,
la sinfonía inconclusa del amor.
Garabato es garrapato,
escritura incompleta
de signos nunca entendidos,
llovizna sobre el techo
de un castillo medieval. Garabato es misterio,
enigma de artista
sin vasos comunicantes
con el mar de la esperanza,
garfio de capitán náufrago
sin balsas salvadoras.
Garabato es ser o no ser,
dilema metafísico del pionero que pisa la luna
o recoge piedras simétricas en la orilla de la playa.

Garabato es ansia ,
Sed de vivir,
Oreja cortada por la ira
De quien pinta girasoles en el aire.
Garabato es todo, nada, algo quizás,
Lo indefinido
Lo invisible
Lo terco en la pluma y el pincel
Lo fugaz en el pulso tembloroso
Del violinista ciego.

Garabato es balcón,
Jardín colgante,
Suspiro reprimido,
Parábola sinuosa del corazón.

 Raúl Mesa, 1996

 

Mujer sin nombre

Antes de las doce era
la mujer perfecta, un tratado del orden...,
su zapato tomaba derroteros
y una calabaza, o un melón,
era el coche o la carroza
en que sus piernas y sus brazos germinaban
con opulencia de pulpo.

No se supo qué defecto de la moda o del reloj,
qué insaciable termita de la fecha,
qué terrible maldición o qué dinámica,
le borraron el nombre.

Y la errática espiral del tiempo
le amputó las alas, encerró bajo llave la inocencia,
un zapato quedó preso en el arranque, otro
fue a perderse en  extraño desafuero...
Y en sus piernas se detuvo para siempre
la diástole de su armazón.

Pero ahora nada importa;
ya nada vale un suspiro, nada vale
el latido que se pierde
o el zapato independiente que no llega.

Menguante desnudo como orfandad de luna
siempre a merced de los amantes,
sólo el torso sin alas y afilado
es la rúbrica de la mujer sin nombre
sobre el negro escenario de su ausencia.

María Eugenia Caseiro, (Cuba)
24 de mayo de 2010

ANCESTROS

De los antepasados recuerdan
que cruzaron el mar tras los hábitos
de un barco negrero
enrarecieron el aire con el olvido de sus castañuelas.
Canjearon himnos y mujeres
al compás fecundaron de la gaita y el tambor
sangre irascible
hombres sin raza ni condición
bordearon la bruma secular de los ancestros.
Fueron escribanos sembradores y poetas
alguno cruzó el mar en busca de otras guerras.
Los hubo lunáticos traidores elementales
embusteros adivinos buscadores de pelea…
Oficios menudos para una región pequeña.
Profetizaban las auroras
 el giro de los cometas
sabidurías lejanas que con el decursar se pierden…
Eran alegres
con una tristeza brava
y una esperanza inocente.
No hay amonestaciones.
Solo hombres e historia.
Yasmín Sierra Montes, Cuba
CLARIDAD DE ESPEJOS

Para que entre los dos
no haya telón ni abismos

              Mario Benedetti

Los gorriones trajeron la noticia:
en el viento,
en el canto,
para clavar la espina
en lo oscuro,
en el pozo
que anega como el río la distancia.
Luz de vida,
luna de cristal,
claridad de espejos
desplazan las turbulentas aguas.

Teresa Fonseca Oropeza, (Cuba)


          “Me moriré en París con aguacero.”

César Vallejo

No sé si también yo
me moriré en París...
 
 Si lloverán un Sena
los ojos de los puentes,
desahogando las penas
de la historia de siempre.

Hoy bajaban las aguas
profundas, verdinegras,
y como si arrastraran
el temblor de mis venas.

Y sentí que era grande
–tan sólo porque era nuestro–
el pulso de otra tarde
serena y su recuerdo...

Y las gentes que pasan
–desbordada corriente–
inundan L’Île de France
como vivos afluentes.

El gran río prosigue
obstinado y distinto,
y, aunque no teme a nada,
tiembla cuando lo miro.

París, 6 de septiembre de 2018
Julio Pérez Tejera, (Gran Canaria)
 

VOCES DEL UNIVERSO

La vida por la que transito
está sin aire y sin tiempo.
Corre sin palpar latidos
vacía de sentimientos.
 
Voces silenciadas hablan.
Esquinas rotas gimiendo.
Los muros azotan las olas
del ayer que trae recuerdos.
 
Cantando resuenan voces.
Voces recitan al viento.
¡La poesía está viva!
Los poetas no han muerto.
 
El lienzo de los poetas
no pude estar en silencio.
El marco le rinde honores.
Voces del universo…
 
Margarita Ojeda García, (Gran Canaria)


 
ESPERANZA

Abrí la puerta para que
Huyera mi Tristeza
 
Quité el cerrojo para que
se fuera mi Soledad
 Descorrí pestillos para
Que escapara mi Vacío…
Hoy he liberado a mis
Compañeras de
Infelicidad…
¡Ahora me inundará la
Esperanza!

 Miriam Estrella, (Cuba) 


EL SUICIDA

Salta el suicida
Desde una peña
Rasgando el agua
Como puñal
Las olas se unen
Sobre su cuerpo
Cierra sus fauces
El agua-mar.
Directo baja
Hacia el abismo
Oscuro fondo
Blanco coral
Quiere quedarse
Entre tritones
Busca refugio

Miriam Estrella, (Cuba)


Los potros de la palabra 
Para su mal.otros de la palabra
… encontré esas palabras con las que
un día habré de dar vida a los otros, …
Antonio Colinas.

Después de todo
la tormenta no es en vano
si caen columnas y de sus capiteles
y al espanto huyen bajo las piedras
los basiliscos de la palabra,
a sabiendas de que el tallo
puede ser aplastado y crece.

No basta en decir por decir
que se oyen los potros del acantilado.
Tanto nos asusta la verdad
desde el lienzo de la cama
que el lamento nos carcome
como el comején el pensar
en el parto de la palabra.

No bastan los desacuerdos de la furia
para levantar lajas del lodo,
es cosa de conjuros y espejos
poner pan y eslabón sobre la mesa,
la suerte de pasarla sin sal
en un tanto de inocencia
de quien adeuda y recibe a cambio
la neblina del amanecer.

A esta hora los truenos de la enredadera
tañen las voces del metal con la caricia,
y es en el roce donde el jarro cobra el brillo,
seguro de entibiar las manos,
la arcilla del cuenco que la luz tensa
como cuerdas en los barandales,
y se anda de largo por la lengua del día
o no sabremos nunca si los potros
se despeñan o abrevan en el acantilado.

Dichoso aquel que se atreve,
y rima entre lo sucio y seco
a intentar los caminos
donde los hombres demuden
la cuadratura del día
en los parapetos de la mente. 

Nelson Roque Pereira, (Cuba) 

PORQUE ASÍ SOMOS
Primero la vergüenza
porque los pobres
comían nuestra basura.

Después la incompatibilidad
porque nuestra clase social
decía que así era la vida:
que siempre los pobres
iban a estar ahí
para molestarnos

Entonces la rabia
porque los militares defendían
el derecho de los ricos
a explotar el hambre
y el trabajo de los pobres

Y por fin,
nuestro cambio de vida
para hacer la revolución

Porque así éramos
fuimos al exilio,
pero no al silencio,
no a la conformidad
porque seguimos
en la revolución
aunque sea en el papel
aunque sea en patria ajena
aunque sea en el honor
porque así somos.
Teresinka Pereira, (EUA-Brasil)


EN DEFENSA DE LA POESÍA , DEL VERSO
Y ESPECIALMENTE DEL POEMA

(Con claridad meridiana)

I

El VERSO en la POESÍA
es música bien pautada,
si no hay música no hay nada
tendrá éste el alma vacía.
Áspera rugosa y fríaresulta al ver la osamenta
de un proyecto que cimenta
cual POEMA una estructura,
sin música en su figura
y como tal se presenta.

II

Esto en masa va creciendo,
se va haciendo universal
y por lo tanto el caudal
sus niveles van subiendo.
Así se va consumiendo
y a cambio reciben flores
en tromba, los escritores,
de otros, que el agua les llevan
y en sus caudales abrevan
haciendo de receptores.

III

Esto se hace preocupante
dado que hay un deterioro
del POEMA, en su decoro
que va dando mucho el cante.
Mucho cambio de rasante,
mucho vado en su andadura,
¡esa forma de escritura
tal volumen va tomando,
que a su paso va mermando
del POEMA su escultura…!

Manuel Mejía Sánchez-Cambronero, (España)




4 comentarios:

Anónimo dijo...

Muchas gracias,maestro Francisco por todo lo que te debe mi poesía. Emociona la fuerza,el espíritu,y la vitalidad con la que sigues alimentándonos el alma y el corazón. Te aprecio mucho,mi querido viejo,y te hablo así porque así lo siento.Un abrazo eterno.

Jesús Álvarez Pedraza

Lázara Nancy Díaz García dijo...

Cuando se quiere decir mucho, y las palabras no alcanzan,me remito al respeto, a la gran admiración y cariño que embargan estas pocas palabras. Un abrazo inmenso.
Muchas gracias maestro.

Lázara Nancy Díaz Garcia dijo...

Cuando se quiere decir mucho, y las palabras no alcanzan,me remito al respeto, a la gran admiración y cariño que embargan estas pocas palabras. Un abrazo inmenso.
Muchas gracias maestro.

Julio Pérez dijo...

Hay seres de luz que abonan
los terrenos más dispares
y recogen azahares
y rosas, y no abandonan
los eriales que se enconan
por no dar siquiera un cardo...
Francisco Henríquez, el bardo
de Unión de Reyes, cultiva
la tierra que sigue viva
pariendo rosas y nardos.

Gracias, Maestro.