SOFÍA IRENE VELARDE CRUZ
Premio "José Vasconcelos", 2020
SOFÍA: REINA VASCONCELOS
De Morelia, (suntuosa, acicalada),
en la indomable tierra de Morelos,
vino justa noticia: el Vasconcelos
ha llegado a la puerta iluminada
de una nueva Sofía, deslumbrada
y vestida de azul y blancos velos.
Esto pone más alas a sus vuelos
y le amplía otra ruta, otra alborada.
Si Morelia fue ha tiempo virreinato,
(Valladolid de nombre), un literato
escribidor de versos, se despeina.
¡Es Sofía Velarde, que en la tarde
pasó de ser infanta a reina, y arde
su tiara ungida con ajuar de reina!
Francisco Henriquez. EUA-Cuba
"Vasconcelos" 2005
Junio 15, 2020
¡QUÉ JÚBILO EN LA PATRIA DE MORELOS!
Entre el arte y la historia se ilumina
la mirada que abarca egregio espacio,
el alma no avizora otro palacio
que el templo espiritual donde se inclina.
Transita por el tiempo en que germina
tanta luz del pasado hasta el prefacio,
renace Michoacán ante su agracio
en arcas del saber, áurea doctrina.
Es pródigo el tesoro en mente y pluma,
cultura y humanismo en magna suma.
Qué júbilo en la patria de Morelos
para el dueto de estirpes mejicanas
cuando en rito sagrado las campanas,
hoy doblan por Velarde y Vasconcelos.
Lorenzo Suárez Crespo (Cuba)
Julio,2020
Homenaje a Sofía Irene Velarde Cruz
Y Sofía descubre su presenciasi esculpida la caña, su Luz viertey en lenguaje del arte ya conviertesu obra en loor de trascendencia.¡Oh peso de la Luz, candor, esenciaespacio de reflejos, Nada inerte!La faz de Cristo brilla de tal suerteubicuidad de formas, transparencia.Histórico trabajo de SofíaHispanidad celebra en este díay le otorga medalla Vasconcelos.Si cósmica es la raza, prevaleceel FAH como pilar que no decrecehoy premia, su talento, sus desvelos.Rosamarina García Munive. Perú
"Vasconcelos", 2010
Junio, 2020.
A SOFÍA IRENE VELARDE (Bienvenida)
Frente de Afirmación nos ha plantadonueva rosa en el jardín, preclaramujer
que el arte lleva
en sus venas y son tan coloniales;maíz,
sagrado fruto que la figura
del Padre sobre la cruz nos manifiestasin ninguna palabra que lo anime.Y yo canto al mirarle allá en Moreliatan frutecido encarna...
Sofi Irene Velarde, digna pluma,´
intuye la importancia de este Premio;te doy la bienvenida a la Hermandady felicito tu saber, el júbiloque hoy contigo, todos disfrutaremos.
Isabel Díez Serrano, EspañaVasconcelos 2015
LAURELES
-para Sofía Irene Velarde Cruz-
Premio Vasconcelos 2020-
Sofía, tú "entre historias y murales"vas nutriendo de reliquias al mundo,en los museos tu saber profundomuestra raíces de artes ancestrales.Hacen magisterio tus idealesrecuperando con afán rotundolos Cristos en caña de maíz; ¡fecundorito de patrimonios culturales!.
En Morelia, canta México tu obra
a la diestra del Premio Vasconcelos;tu animoso esfuerzo loores cobray va surcando con amor los cielosen sublimes destinos, y recobrala cultura olmeca en el hoy Morelos.(...Entre varios estados tú rescatasel arte colonial michoacanoy en sabios catálogos lo retratas).
-Clotilde María Soriani Tinnirello, (Argentina)A Sofía Velarde.(Vasconcelos 2020 )Descubre la doctora, cera que arde,y la vinculación de la Canalen la imaginería, de un panal,inspiración de estudio de Velarde.El estudio constata con alardela caña de maíz, tradicional,usada para imágenes; fanalque elevaba el espíritu a la tarde.Su asaz fruto como investigadora;de vidas de mujeres, sus desvelos,entre legajos fue conmovedora.Es Sofía Velarde ganadoradel importante premio Vasconcelos;¡por eso fue nombrada vencedora!Mª. Jesús Lozano Cáceres, (Gran Canaria)
A la aedo Sofís VelardeEl estado de Moreloscomo Jalisco, arrebata,porque en él nació Zapatay una Ilustre “Vasconcelos”.Cubierto de terciopelosy sin el más nimio alarde,con espléndida luz ardesobre el arco meridiano,un nuevo sol moreliano:
la aedo Sofía Velarde.Agustín Delgado Santana (Gran Canaria
LA MUERTE DE UN VASCONCELOS
Ya Rodrigo Pesántez Rodas, vuelasobre los valles de su Guayaquil,y el Pacífico ingente ruge hostilfrente a los restos de su centinela.
En rica alfombra de bruñida telasus cenizas esperan desde abril;el mar de Olón, de salitroso añil,ha de tomarlas como azul gacela.
Pero en su espíritu el poeta boga,el alma de su musa no se ahoga;nada vence su remo ni su brazo.
El tiempo ha de pasar, y todavía
habrá conciertos de su poesíaen la tertulia de su Chimborazo.
Francisco Henríquez. (EUA-Cuba)3 de abril 2020
Adiós a Rodrigo Pesántez Rodas, (poeta).
Tu recuerdo vagando está por Potes,sus adoquines y en Picos de Europadonde los Vasconcelos con metopacabalgan con sus versos cual quijotes.
Tu espíritu voló con papalotessimulando formar la alegre tropa;pues tu verso contigo asaz galopatraspasando del mundo los barrotes.
Tu colección de búhos en estantesde libros, y vitrinas de cristalquedarán esperando tus portantes.
Su vuelo silencioso fue pausadocomo le corresponde al magistral
docente que ganó su doctorado.
M. Jesús Lozano Cáceres, (Gran Canaria)5, de abril 2020
A Rodrigo, ya en la luz
Existe una colonia allá en los cielosdonde residen almas elegidas:criaturas que han vivido muchas vidas,y que hoy renacen en distintos suelos.
Su nombre es la Galaxia Vasconcelos,mas no aparece en mapas siderales:para sondear las cumbres celestialesprecísanse visiones de altos vuelos.
Y ahora se nos muda otro poeta‒rendido de vagar por el planeta‒desde su acongojado Guayaquil…
Asciende en paz, Rodrigo, que una estrella‒quizás deba mejor decir centella‒te acogerá entre lágrimas de abril.
Ivonne Martín. (EUA-Cuba)5 de abril, 2020
RODRIGO PESÁNTEZ RODAS:EN VUELO HACIA LO ETERNO
Ya Rodrigo Pesántez va de vuelo,y aunque siempre voló con su Poesía,más le alza este vuelo todavía,pues sus pasos ya libres van del suelo.
Tras su partida quedamos en duelo,
mas qué bueno saber que él conocía
lo que es volar en verso, la alta vía,que nos abre sus puertas al consuelo.
Desde lágrima y pena aquí lo digo,
y no quiero quedarme a la mitad,
sino, de corazón, decir: "Rodrigo,
eres grande en poesía y amistad,
ahora vuelas, mi gran poeta amigo,
hacia el misterio de la Eternidad".
Beatriz Villacañas. (España)
3 de junio,2020
Homenaje a Rodrigo Pesántez Rodas
El tiempo envejecido nunca pudode distancias tu pórtico sembrartey entré a tu corazón para llagartecon el enjambre de mi mar desnudo.
*Cita de Rodrigo Pesántez Rodas, Ecuador
Libro: Denario del amor sin retorno".
Recuerdos compartidos los ausentes
hoy vuelven en flagrancia del instante,enigma que desnuda lo distanteen el vivo dolor de ser presentes.Lo puro, lo disímil, abre frentesmas algo, perenniza lo inconstante.Si la niebla encorola al SER mutantelo sublime retorna a nuevas fuentes.En grito de la sangre su latidoRodrigo nos lo deja compartidoy en sus ojos de mar otra cascada.Erudita su pluma en el tinterodibuja un verso azul sin minuteroy en gozo del Amor, fiel estocada.
Rosamarina García Munive. (Perú)(vasconcelos) 2010Abril, 2020
LOS FILOS DE LA ESPADA-A Rodrigo
…y este enjambre de sueños sin sentidome desnuda la carne todavía.De: Desnudo frente al ángel *
* Cita de Rodrigo Pesántez Rodas, Ecuador
Aún no alcanzo la tierra prometidacuando sangran los clavos de la cruz,tan largo ha sido el túnel y la luzse advierte solo en la perpetua herida.Los ecos de mi voz, inadvertida,se apocan tras la sombra del capuz,me niego a la rodilla, al avestruz,a los últimos versos de un suicida.Aún me ciegan los filos de la espada,el mutis del velero allá en la rada…soy un simple marino en la porfía
de sangre y corazón puro latido
y este enjambre de sueños sin sentidome desnuda la carne todavía.
Lorenzo Suárez Crespo, (Cuba)
RODRIGO, DE TU RECUERDO QUEDARÉ CAUTIVA.En un susurro incierto se te quebró la voz,yo estaba entretenidalimpiando los alvéolos a causa del "Corona"que nos sentencia a todos.Allá en tu Guayaquil te fulminó el zarpazo, solo,y te entregastecansado del esfuerzo por alargar las horas."No amanece el cantor", poeta, sí, lo sabespero tu abrazo, altivo, tronco enjutoyo lo recibo, onírica corteza.Hoy percibo, que renunciar es como acariciar el filo de un cuchilloy qué sentido dar a la palabra que hacia ti no se llega;tan huérfanos tus brazos, hoy, casi lluvia de Abril.Muerte y vida, resurrección te pertenece.Bebamos la Semana Santa que se llevó tu duelo.De tu recuerdo quedaré cautivapara soñar que estás en mi presencia.
Isabel Díez Serrano, España5 de abril 2020
A la memoria del gran poeta y amigoRodrigo Pesántez.Esta es la vida que nos dan, no hay otray tienes que vivirla como puedas.A veces al amparo de la estrellao perseguido por la fiera loba.Empiezas el camino de amapola,del amor de vivísima candela.Pasa el viento, agitando su melena,aquel amor como una flor se agosta.Nada es eterno. Todo se desgasta.No hay orza que por siempre guarde el aguani beso que en los labios dure un día.Somos terrón de cal que muerde el tiempo,lo cincela con su colmillo negro.Mi querido Rodrigo así es la vida.Ángela Reyes, (España)
Eusebio Leal Spengler (La Habana, 11
de septiembre de 1942 - 31 de julio de
2020), fue un historiador cubano,
especialista en la historia de la ciudad
de La Habana.
Eusebio Leal se eternizó en La Habana
Muere Eusebio Leal: de la estaturadigna de hombre leal: el sacrificio,le dio a La Habana su mejor servicio:toda la esencia de su arquitectura.
Inventor de cemento y de pintura,restaura de un ayer, cada edificio,se volvió el arquitecto vitaliciode aquella capital de la cultura.
La Habana lo ve irse en incorpóreacaravana de luz a la marmóreanecrópolis de criptas de Colón…Y gime la ciudad –su bella dama–,el airado Caribe, muge, brama,contra los muros de su malecón.Francisco Henríquez
A una fría gema…
Le ocasiona, mujer, tu rostro bello
tanta inquina al imperio de las gemas,
que le sume en recónditos dilemas,
pues su luz palidece ante tu sello.
El brillante, que agrega a su destello
dispersión y dureza asaz extremas;
que, a los cetros, coronas y diademas
les dona un resplandor que eriza el vello,
se enoja cuando observa que a sus caras
vuelven opacas tus pupilas claras;
que tu lustre a su brillo desafía…;
pero, como al final nadie es perfecto,
te confieso señora…: tu defecto
es tener, cual la joya, un alma fría.
Agustín Delgado Santana. Gran Canaria
ROSA
Madre de Rubén Darío
Si el Genio tiene historia merecida
y un trono en los altares de la gloria-
si se borró la muerte de su vida
para que eternizara su memoria;
si el mundo entero coronó al Panida,
y un movimiento universal de euforia
perennizo su lira en tal medida
que la Historia sin él no fuera Historia;
que no decirse puede de la rosa-
matriz, la de la hazaña prodigiosa
que semejante fruto al mundo entrega-
que no decirse puede de la tierra,
cuna de rosa, que completa y cierra
el triángulo de luz… ¡de Chinandega!
Orlando Tijerino M. EUA. Nicaragua
De su cuaderno, “De Matagalpa vengo”
NOSTALGIA
Un dolor que corroe poco a poco,
una sonrisa triste que no acaba,
un profundo pesar que menoscaba,
y que puede a cualquiera volver loco.
Esa es la pena que no veo y toco,
acaso lluvia que mi amor mojaba,
abstinencia que así me socavaba,
o perenne llorar que no provoco.
Acaso es un constante pensamiento,
correr a cualquier lado que te inclina
y a que resulte trágico el momento.
Pensar en cosas que te dan aliento
¿recordar algún alma por divina?
¡entonces es nostalgia lo que siento!
Esther Trujillo García, (Cuba)
OSCILO EN UN PÁRAMO INFECUNDOPoseo en lo interior, en lo profundo,un ansia incontenible de sabermil cosas que no logro comprenderpero que fundamentan este Mundo.Presiento que en páramo infecundooscilo, sin que puedan responderlas voces que podrían contenerrespuestas de calibre muy fecundo.¿Por qué no se abrirá mi entendimientopara que así penetre en mi concienciaun átomo de luz que la ilumine?
¡No basta que me sobre sentimientosi el pozo del saber que da la Cienciano siento que en mi numen se define!Hortensia Munilla Tauler, EUA-Cuba
De su libro Al compás del soneto
AFINIDAD(2000)
Tú eras el viento soplando inconsistente-yo, altiva roca que afrontaba tu embestiday la espiga flexible inclinaba a tu voz.Tú eras el mar impetuoso que rugía altanero;yo, la proa orgullosa que surcaba tu afány la endeble criatura escondida en tu abismo.Tú eras la estrella lejana e incandescente;yo, la tierra impasible ignorando tu brilloY la flor nocturnal que se abría a tu faz.Tú eras onda fragante que de arcano surgíayo era vaso sellado que a ninguno era abiertay era cera maleable impregnada en tu aroma.Tú sabías el alma de las magias antiguasyo era nueva corola que asomaba sencillay el color milenario en ritual de tu fe.Tú llegabas lejano de otro mundo en vivenciasYo empezaba cantando los senderos ingenuosy al camino confiaba mi horizonte en tu ley.Tú eras el acento de todos los misteriosyo era sol que irradiaba en abierta hermandadTú eras sombra y yo luz. Unidos y contrariosforjamos en secreto la nuestra inmensidad.
Marta de Arévalo, (Uruguay)
(De su antología "OBRA en el tiempo"Ediciones Deslinde, Madrid)
PLENITUD...que sorprende al final de la senday nos sume en profundo suspensocuando ya nada, nada esperamosaguardando, un mañana incierto.Con asombro sentimos la vidaque se alarga y se alarga en el tiempo;algo grande florece muy hondocomo rayos de sol en el pechoy nos hace sentirnos muy sabiosmás seguros, en paz y serenosCada día del largo caminose han borrado de a poco los miedosy gozando los cinco sentidosún nos guía lúcido el cerebro.Con gratitud pletóricos alzamosna oración al sublime misteriode poder transitar este lapsosin sentir acuciantes deseos.Dulcemente vamos arribandonuestra nave de luz a azul puerto,que cuanto más el cuerpo se ha menguadomucho más, somos grandes y plenos.Guadalupe Trullén, (Uruguay)
Súplica
de Libertad
-(Al Gral. Don José de San Martín -1878 -1850- )¡Gran Padre de la Patria! hoy te saludo,pues en medio de tanto desconcierto,está tu buen nombre en el campo abiertoy allí le rinde honores al escudo.Sobre tus huellas todo aquel que pudohonró la gesta de tu genio cierto,mas no alcanzó para arribar al puertode tu excelso laurel, y el pueblo mudove con dolor sumido en desencantoque los libres del mundo aún estamosprisioneros, y así a la guerra vamosen pos de resistir -horror y espanto-esa vil desigualdad que hiere tanto...sin pena ni gloria, nos matamos.
tus horas de noble patriotismo
¡Oh, Gran Libertador! haz que volvamos
los argentinos con gestos de altruismo.-Clotilde Ma. Soriani Tinnirello- Argentina
AMARTE
"Amarte es devorarme las entrañas”
(Daniel Gutiérrez Pedreiro, (1964), México).
"Amarte es devorarme las entrañas",beber todo mi duelo y recordartehorizontal, desnuda para dartela soledad que siempre me acompaña.Amarte francamente es una hazaña:incluirte en mi escudo y estandarte,incluirte en mi trova y elevarteporque tu lozanía me restaña.Amarte es asomarse a la ventanay componer, a golpe de campanas,la sinfonía añil de tu regreso.Amarte es ebriedad sin paralelo,es tocar con mi mano el mismo cieloy cogerte en un lírico proceso.Alfonso Larrahona Kästen, ChilePremio (José Vasconcelos), 1991,De si libro: “Con tu voz y mi voz somos un coro”.
TIEMPO DE CICLÓNCuando anuncian ¡ciclón! el pueblo míose convierte en un súbito hormiguero;se hincha el mar en los pies de Surgideroy es mucho más que un mar, un mar vacío.Agua y viento aderezan lo sombrío,todo es nada, hay quietud en el potrero;se ve un hombre con capa y con sombrero–debe ser porque están buscando avío–.En sus casas la gente recogida,de sus bienes celosa, y de la vida,se interesa en ganar luz para el alma.Así suele pasar los huracanes:rimero, con la prisa y los desmanes;después, con los destrozos y la calma.Juan C. García Guridi (Cuba)
Ciclón Ike, Batabanó, (Sept. 9 de 2008=
HAZLE LA PREGUNTA A UN MAGO
En mis pestañas hay vocesde otros suspiros obesosy un ángel guarda los besosde los minutos veloces.Herido en los altavoces,huraño sobre una hojaun pantano se deshojacuando de ayer se emborracha.Ya no soy una muchacha,y mi mejilla se moja.El rojo de los puñalesen un bostezo se cansabajo una llovizna mansaque atraviesa los vitrales.Despierta los arenales,la sinfonía que añorocuando se desprende el corode una ventana redonday hay una espuma de rondaen un horizonte de oro.¿Viste como el sol se astillade una punta, a la otra punta,como la hoguera preguntapor la tristeza amarilla?Si vieras como se anillala copa dentro de un trago,como en su borde divagodormida sobre una hoguera.¿No lo sabes,primavera?Hazle la pregunta a un mago.Lazara Nancy Diaz Garcia. (EUA-Cuba)
COMPAÑERO.Mis manos fueron el nidoen que acuné tu tibieza;conociste la purezaque inspiró el primer latido.Fuiste el amigo sentidode primigenia esperanza.En ti volqué con confianzamis juveniles ardores,los suspiros delatoresque son sólo remembranza.
Cuando el amor de verdad
llamó con fuerza a mi puerta,
antes de dejarla abierta
me confesé a tu amistad
Me azotó la adversidad
y ante la muerte acogiste
mis lágrimas y sentiste
en tu cuenco mi aflicción.
Tu sincera compasión
contuvo a mi ánima triste.
Mate amargo, compañero
en las buenas y en las malas;
tú me prestaste las alas
para trepar el sendero.
Siempre fuiste mi ladero,
privilegiado testigo:
tuve frío, fuiste abrigo
y el calor de una pasión,
te encontró, fiel cimarrón,
consumiéndote conmigo.
Delia E. Fernández de Hernández, (Uruguay)
REGRESO A LAS ESTATUAS
Volví para verla en su embarazo
de ruidos y noches,
a los mismos lugares
que la abandoné entre los años,
con la promesa
que hacen los viajeros
cuando se marchan.
El mismo banco de madera
me olfateaba por los pies,
besó los recuerdos,
y mordía los humos
que sobre los rieles
cruzaban ladrándole
a los silencios y a las estatuas.
La misma avalancha del miedo
subiendo por la sombra,
los zapatos en cruz
bajo la cama,
las tijeras cortando los vientos
detrás de las puertas.
¡Oh! las tantas puertas que conocen
los horizontes de mi madre,
ya tan lejos!
Volvieron a dar las dos y cuarto
en los relojes de la iglesia.
Una nube alta de la lejanía
recomenzó a palidecer.
Se me apretó la madrugada
sin otro remedio que ceñirse,
y se sentó a mi lado,
en la estación
de trenes de mi pueblo.
Jesús Álvarez Pedraza, (EUA-Cuba)
EL MAGO(A Eliseo Diego )Quién sabe cuándo vinoal paisaje del trópicosu barba de profetacomo la de Walt Whitman.Quién sabe cómo lluevesu voz den la adorada quinta de poemasdispersos cual semillas por el patio,germinando misterios para otros corazones.Quién vio los ramilletesde luz cuando la páginase le inmortalizó con su toque de amory su fervor de Isla desnuda entre los brazos.Qué música le dieron las palmas,los arroyos,la serena canción del mar,cuando fue a la oquedad de su papel en blancoa beber las estrellas para sus escrituras.En qué sitio del alba lo encontró el Almiranterescatando nativos de tanta soledad.Mucho antes del propósito de volver a su padre,que esperaba su magia en el centro del día,se fue de equilibrista por el hilo de un versoy no será posible encontrarlo de veras.Quién sabe por dónde andacon su varita azul de mago, sonriente,regando la penumbra con su quietud a solaso repartiendo claridadescon el sol de su pecho.Adalberto Hechavarría Alonso, (Cuba)
Flora mediterránea
Bendito el arándano, tan rojo y tan humilde
qué a veces, muerden las hadas.
Y bendito el nogal, los Olivares,
el avellano y el roble -árbol de dioses ancestrales
donde viven Morrigan y Dagda-.
Benditos los manzanos, los perales,
porque no enraizaron en esta isla maldita
adónde emigraron los abuelos huyendo
de la miseria y de la guerra.
Y benditos la almendra, el Ana Ardo, los melocotones
con sus frutos, manjares de los dioses.
Ninguno solo se asentó sobre este suelo.
Yo me parezco a ellos.
Pero aquí estoy
hasta que me trasplante.
Carmen Hernández Peña, (Cuba)
EXPRESS DAY'S
me he escondido en el andén (menos estático)
bajo las carpas de una noche de febrero
entre la confusión de los trenes y la gente
que transcurre en la inminencia de la ceremonia
sin la noción de por qué se esta
descascarando la pared, el áspero sitio
olvidado como paradoja de los hombres
pero estoy aquí frente al trayecto (desde un quicio)
traslucido en el místico edén. la costumbre
como encrucijada final, y los carros
de la Navidad (1998) pendientes del espectro.
me he escondido en el andén,
simbólicamente, bajo el itinerario fugaz
de estos candiles. Express day's
(y algo indica la evidencia real,
lo subjetivo de una estación) ahora
que un pasajero me mira fijamente
y un tren pasa. algo creo yo recordaremos.
Luis Manuel Pérez-Boitel, (Cuba)
De su libro, En esta extraña circunstancia
(Aun nos pertenece el otoño, 2002)
Garabato
Garabato es el sueño incumplido,la punta del lápiz sin afilar,la sinfonía inconclusa del amor.Garabato es garrapato,escritura incompletade signos nunca entendidos,llovizna sobre el techode un castillo medieval. Garabato es misterio,enigma de artistasin vasos comunicantescon el mar de la esperanza,garfio de capitán náufragosin balsas salvadoras.Garabato es ser o no ser,dilema metafísico del pionero que pisa la lunao recoge piedras simétricas en la orilla de la playa.Garabato es ansia ,Sed de vivir,Oreja cortada por la iraDe quien pinta girasoles en el aire.Garabato es todo, nada, algo quizás,Lo indefinidoLo invisibleLo terco en la pluma y el pincelLo fugaz en el pulso temblorosoDel violinista ciego.Garabato es balcón,Jardín colgante,Suspiro reprimido,Parábola sinuosa del corazón.
Raúl Mesa, 1996
Mujer sin nombreAntes de las doce erala mujer perfecta, un tratado del orden...,su zapato tomaba derroterosy una calabaza, o un melón,era el coche o la carrozaen que sus piernas y sus brazos germinabancon opulencia de pulpo.No se supo qué defecto de la moda o del reloj,qué insaciable termita de la fecha,qué terrible maldición o qué dinámica,le borraron el nombre.Y la errática espiral del tiempole amputó las alas, encerró bajo llave la inocencia,un zapato quedó preso en el arranque, otrofue a perderse en extraño desafuero...Y en sus piernas se detuvo para siemprela diástole de su armazón.Pero ahora nada importa;ya nada vale un suspiro, nada valeel latido que se pierdeo el zapato independiente que no llega.Menguante desnudo como orfandad de lunasiempre a merced de los amantes,sólo el torso sin alas y afiladoes la rúbrica de la mujer sin nombresobre el negro escenario de su ausencia.María Eugenia Caseiro, (Cuba)24 de mayo de 2010
ANCESTROSDe los antepasados recuerdan
que cruzaron el mar tras los hábitosde un barco negreroenrarecieron el aire con el olvido de sus castañuelas.Canjearon himnos y mujeresal compás fecundaron de la gaita y el tamborsangre irasciblehombres sin raza ni condiciónbordearon la bruma secular de los ancestros.Fueron escribanos sembradores y poetasalguno cruzó el mar en busca de otras guerras.Los hubo lunáticos traidores elementalesembusteros adivinos buscadores de pelea…Oficios menudos para una región pequeña.Profetizaban las auroras
el giro de los cometas
sabidurías lejanas que con el decursar se pierden…Eran alegrescon una tristeza bravay una esperanza inocente.No hay amonestaciones.Solo hombres e historia.
Yasmín Sierra Montes, Cuba
CLARIDAD DE ESPEJOS
Para que entre los dosno haya telón ni abismosMario Benedetti
Los gorriones trajeron la noticia:en el viento,en el canto,para clavar la espinaen lo oscuro,en el pozoque anega como el río la distancia.Luz de vida,luna de cristal,claridad de espejosdesplazan las turbulentas aguas.Teresa Fonseca Oropeza, (Cuba)
“Me moriré en París con aguacero.”
César Vallejo
No sé si también yome moriré en París...
Si lloverán un Senalos ojos de los puentes,desahogando las penasde la historia de siempre.Hoy bajaban las aguasprofundas, verdinegras,y como si arrastraranel temblor de mis venas.Y sentí que era grande–tan sólo porque era nuestro–el pulso de otra tardeserena y su recuerdo...Y las gentes que pasan–desbordada corriente–inundan L’Île de Francecomo vivos afluentes.El gran río prosigueobstinado y distinto,y, aunque no teme a nada,tiembla cuando lo miro.París, 6 de septiembre de 2018Julio Pérez Tejera, (Gran Canaria)
VOCES DEL UNIVERSOLa vida por la que transitoestá sin aire y sin tiempo.Corre sin palpar latidosvacía de sentimientos.
Voces silenciadas hablan.Esquinas rotas gimiendo.Los muros azotan las olasdel ayer que trae recuerdos.
Cantando resuenan voces.Voces recitan al viento.¡La poesía está viva!Los poetas no han muerto.
El lienzo de los poetasno pude estar en silencio.El marco le rinde honores.Voces del universo…
Margarita Ojeda García, (Gran Canaria)
ESPERANZA
Abrí la puerta para que
Huyera mi Tristeza
Quité el cerrojo para quese fuera mi Soledad
Descorrí pestillos para
Que escapara mi Vacío…Hoy he liberado a misCompañeras deInfelicidad…¡Ahora me inundará laEsperanza!
Miriam Estrella, (Cuba)
EL SUICIDASalta el suicidaDesde una peñaRasgando el aguaComo puñalLas olas se unenSobre su cuerpoCierra sus faucesEl agua-mar.Directo bajaHacia el abismoOscuro fondoBlanco coralQuiere quedarseEntre tritonesBusca refugio
Miriam Estrella, (Cuba)
Los potros de la palabra
Para su mal.otros de la palabra
… encontré esas palabras con las queun día habré de dar vida a los otros, …Antonio Colinas.Después de todola tormenta no es en vanosi caen columnas y de sus capitelesy al espanto huyen bajo las piedraslos basiliscos de la palabra,a sabiendas de que el tallopuede ser aplastado y crece.No basta en decir por decirque se oyen los potros del acantilado.Tanto nos asusta la verdaddesde el lienzo de la camaque el lamento nos carcomecomo el comején el pensaren el parto de la palabra.No bastan los desacuerdos de la furiapara levantar lajas del lodo,es cosa de conjuros y espejosponer pan y eslabón sobre la mesa,la suerte de pasarla sin salen un tanto de inocenciade quien adeuda y recibe a cambiola neblina del amanecer.A esta hora los truenos de la enredaderatañen las voces del metal con la caricia,y es en el roce donde el jarro cobra el brillo,seguro de entibiar las manos,la arcilla del cuenco que la luz tensacomo cuerdas en los barandales,y se anda de largo por la lengua del díao no sabremos nunca si los potrosse despeñan o abrevan en el acantilado.Dichoso aquel que se atreve,y rima entre lo sucio y secoa intentar los caminosdonde los hombres demudenla cuadratura del díaen los parapetos de la mente.Nelson Roque Pereira, (Cuba)
PORQUE ASÍ SOMOS
Primero la vergüenzaporque los pobrescomían nuestra basura.Después la incompatibilidadporque nuestra clase socialdecía que así era la vida:que siempre los pobresiban a estar ahípara molestarnosEntonces la rabiaporque los militares defendíanel derecho de los ricosa explotar el hambrey el trabajo de los pobresY por fin,nuestro cambio de vidapara hacer la revoluciónPorque así éramosfuimos al exilio,pero no al silencio,no a la conformidadporque seguimosen la revoluciónaunque sea en el papelaunque sea en patria ajenaaunque sea en el honorporque así somos.
Teresinka Pereira, (EUA-Brasil)
EN DEFENSA DE LA POESÍA , DEL VERSO
Y ESPECIALMENTE DEL POEMA(Con claridad meridiana)IEl VERSO en la POESÍAes música bien pautada,si no hay música no hay nadatendrá éste el alma vacía.Áspera rugosa y fríaresulta al ver la osamentade un proyecto que cimentacual POEMA una estructura,sin música en su figuray como tal se presenta.
IIEsto en masa va creciendo,se va haciendo universaly por lo tanto el caudalsus niveles van subiendo.Así se va consumiendoy a cambio reciben floresen tromba, los escritores,de otros, que el agua les llevany en sus caudales abrevanhaciendo de receptores.IIIEsto se hace preocupantedado que hay un deteriorodel POEMA, en su decoroque va dando mucho el cante.Mucho cambio de rasante,mucho vado en su andadura,¡esa forma de escrituratal volumen va tomando,que a su paso va mermandodel POEMA su escultura…!
Manuel Mejía Sánchez-Cambronero, (España)
4 comentarios:
Muchas gracias,maestro Francisco por todo lo que te debe mi poesía. Emociona la fuerza,el espíritu,y la vitalidad con la que sigues alimentándonos el alma y el corazón. Te aprecio mucho,mi querido viejo,y te hablo así porque así lo siento.Un abrazo eterno.
Jesús Álvarez Pedraza
Cuando se quiere decir mucho, y las palabras no alcanzan,me remito al respeto, a la gran admiración y cariño que embargan estas pocas palabras. Un abrazo inmenso.
Muchas gracias maestro.
Cuando se quiere decir mucho, y las palabras no alcanzan,me remito al respeto, a la gran admiración y cariño que embargan estas pocas palabras. Un abrazo inmenso.
Muchas gracias maestro.
Hay seres de luz que abonan
los terrenos más dispares
y recogen azahares
y rosas, y no abandonan
los eriales que se enconan
por no dar siquiera un cardo...
Francisco Henríquez, el bardo
de Unión de Reyes, cultiva
la tierra que sigue viva
pariendo rosas y nardos.
Gracias, Maestro.
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