CENTRO CULTURAL FRANCISCO HENRÍQUEZ: LAS_DIEZ

LAS DIEZ ALAS DEL POETA

(Para el vuelo de un suspiro)

DÉCIMAS MALAREÑAS

Francisco Henríquez

Miami, 2000

2da edición 2011

3ra edición 2014

4rta edición 2021

Caricatura de Francisco Henríquez, (por "Nando", 1996).

José Bernardo Pacheco, (Nando). (1936-2015), fue un brillante periodista y caricaturista salvadoreño, que residía en San Francisco, donde dirigía la revista Cuzcatlán, de su propiedad.

Él fue el autor del dibujo de la portada de este libro, así como de la caricatura y el prólogo presentes en este libro, los cuales produzco en su honor, agradecido

A manera de prólogo

El vuelo de un suspiro

"Las diez alas del poeta (para el vuelo de un suspiro)". es el título del nuevo libro de Francisco Henríquez, un poeta que Cuba dio al. mundo nacido a la vida y a la poesía en Unión de Reyes, cuyas virtudes superan al número de sus alas...Poeta, orgullosamente con alma fue guajiro. De niño tumbó caña y, de viejo, tumbó las distancias de su patria y ensanchó los horizontes de la poesía dándole nuevos ritmos a la décima y al soneto, y aromas más sutiles e imperecederos a sus versos

"Quiero llevar mi nuevo libro a Cuba", dijo con ansiedad, y en mis visiones lo he imaginado con su poemario levantado como antorcha en sus manos iluminando el paisaje de palmas de su patria, dando luz a los senderos, a los ríos, a la sabana y a los bohíos que estaban como entre bromas por la nostalgia y la lejanía.

Llevar un nuevo libro a la patria de uno es como decir presente en la ausencia, es como decirles a los poetas paisanos que no los ha relegado al olvido. Es como decirle a su Cuba:

"Traigo lo que es tuyo, mis décimas al vuelo de un suspiro". Décimas que son emblema y síntesis del campo cubano, porque en boca del poeta. en la música de su poesía. su patria está a la distancia del vuelo de un suspiro. Amante de su patria sobre todas las tierras:

Es que Cuba sigue allí

con sus ríos y sus playas.

y tiene sus guardarrayas

-caminos de palmas bellas-

y un cielo lleno de estrellas

por donde quiera que vayas.

Para escribir estas palabras, el poeta que tiene la virtud de la amistad sincera, puso entre mis manos -y en mi intelecto- mas de tres mil versos como perlas preciosas, que apiñadas de diez en diez parecen collares engarzados musicalmente para dar vida a su nuevo poemario, que me permitió entrar por la puerta ancha a su mundo de fantasía, nostalgia y poesía.

Poesía que tiene la Virtud de lo sublime y que brota, de verso en verso a raudales, como surge el manantial de cristalina vida entre apretados peñascos, rompiendo rocas, como los hilos de la luz del día rompen el hierro de la oscuridad plena de la noche:

¡Para que se haga inmortal
en el mármol de un poema!

Este nuevo libro no solo habla muy en alto de un poeta alado en plena madurez creadora, en pleno vuelo, sino que habla también de un jardinero de la rima de verso riguroso, de ardiente gesto, de luces y de soles, de luceros y alboradas, que alza siempre su voz hecha poesía con verso y oración, aprovechando el viento en su mensaje. Y lleva como una llama flameante su inquebrantable fe en la poesía para romper brechas y acortar distancias:

¿Tú quieres algo más bello

que darle, al hermano, trigo?

Si no comulgas conmigo

te ahogaran oscuras olas,

y por tinieblas y a solas

"ira tu crimen contigo".

"Las diez alas del poeta" es un hermoso homenaje a la décima y al paisaje del campo cubano que abrigo la desnudez de los pasos infantiles de Francisco Henríquez, que hoy pinta armoniosas acuarelas a veces líricas, intensas, a veces místicas, patrióticas, esperanzadoras. a veces parecen fabulas fabulosas, pero siempre profundas con la miel del alma. Del alma del poeta amigo que me permite con estas palabras alzar también el vuelo de un suspiro hasta la patria descendiente de mis queridas nietas.

Desde mi estudio de arte en Noe Valley, San Francisco, California, a 19 de marzo del ano 2000. Hoy es domingo, por escribir este prologo deje a un lado mi bicicleta , mi raqueta y pelotas de tenis y me olvide por hoy del Parque "Golden Gate", y sus acacias y su hilo de mar.

José Bemardo Pacheco (NANDO)

DEDICATORIA

A todos los que aman y cultivan la décima con respeto Y en especial a los poetas que dentro de Cuba han hecho posible que la décima haya alcanzado el honor de ser “La Estrofa Nacional”

A mi amigo José Bernardo Pacheco “Nando”, dibujante de la portada y el autor de es prólogo.

A mi esposa, por el tiempo que le robo.

Mi eterno agradecimiento

Los decimistas cubanos Luis Quintana y

Oniesis Gil, en una histórica

controversia en Cuba

Ha sido este San Andrés
mi fuente de inspiración
el que a la imaginación
transmite desde los pies.
Sin dudas un río es, pues
como el imán, atrayente,
pues arrastra su corriente
ensueños y voluntades
y a raves de las edades
el Jordán está presente.

NOVILLO DEL SOL

El sol –fulgente novillo
que muge junto a la loma–
cuando por mi valle asoma
coge mansamente el trillo.
Lo llevo del cabestrillo
sin cornada ni reproche,
y tras hacer un derroche
de fulgor en el potrero,
recorre como un cordero
los corrales de la noche.

II

Se escapa por la tranquera
que le abrió a la madrugada
la Luna, recién fugada
de la penúltima esfera.
Corre por la sementera
seguido de oscuros canes,
y allende los flamboyanes
llega al borde de la aurora
donde se baña la flora
con líquidos azafranes.

III

Cuando llega al otro día
pace noble sobre el llano;
lame la sal de mi mano
como si fuera ambrosía.
Recorre la serranía
con docilidad vacuna.
Vuelve a la noche por una
cordillera de la tarde
y sin hacer un alarde
le deja el Orbe a la Luna.

IV

Rumia tras el alto muro
que la sombra reconstruye
cuando un fulgor se diluye
desde un ayer sin futuro.
Luego busca el claroscuro
que retrata el horizonte,
y burlando al polizonte
de la noche la negrura
se sale de la espesura
por un portillo del monte.

V

Ya, cuando aparece el Sol,
todo se queda tranquilo,
desde el humilde pistilo
hasta el pétreo caracol.
Y detrás del arrebol
–retazo sanguinolento
colgando del firmamento–
los ríos, no son heridas,
sobre las tierras mordidas
por los lebreles del viento.

VI

Hay paz sobre las colinas,
porque el viso de su lumbre
ya no tiene la costumbre
de asustar las golondrinas.
Recorre las siete esquinas
de la hacienda semanal,
y ya no vuelve al corral
de la noche, enfurecido,
después de haber recorrido
la campiña universal..

UN ARADO SIN TIERRA

I
Vende Don Juan Herrero
viejo arado americano
como el que en suelo cubano
tiene el guajiro sitiero.
Le pregunté a su tendero
qué cuánto por él quería,
y me dijo que no había
precio, que yo le ofreciera;
que con el alma midiera
lo que para mí valdría.

II

Y yo lo empecé a medir
con muchas cosas de allá:
recuerdos que por acá
me han ayudado a vivir.
Y lo medí por el ir
y venir del huerto al río;
con el tramo del bohío
a la verde guardarraya;
con el ancho de una playa,
con el hondo de un bajío.

III

Y lo medí, a mi manera,
con el lento sube y baja
con que el guajiro trabaja
su querida sementera.
Lo medí con una espera
junto a una tarde feliz;
lo medí con la raíz
que bajo el suelo se pierde
y con el milagro verde
de una tabla de maíz.

IV

Lo medí con el silbido
del central azucarero,
donde se perfuma enero
con el tesoro molido.
Lo medí con el sonido
que deja en la suave hora
la rauda locomotora,
cuando sobre los polines
atraviesa los confines
veloz y ensordecedora.

V

Lo medí con una amarga
dulzura, bajo un portal,
y con un camino real
donde la espera se alarga.
Lo medí con una carga
de caña cargada a pie,
y lo medí con la fe
de quien tiene la ilusión
de alcanzar con la visión
las distancias que no ve.

VI

Buscando entre lo mejor
de aquello que más adoro,
no pude hallar un tesoro
comparable a su valor.
Y le dije: Mi señor,
con nada puedo igualarlo.
Y de allí, sin olvidarlo,
me fui silenciosamente...
¡No encontraba suficiente
dinero para comprarlo!

DOCE CANTOS A UNA BELLA

I

Hace tiempo que no canto
sobre el árbol de tu beso,
porque, cual pájaro preso,
me enjaula tu dulce encanto.
Tú me has hechizado tanto
que de asombro enmudecí,
pero hoy he sentido en ti
como una nueva sorpresa
viendo que te sientes presa:
presa de ilusión por mí.

II

¡Tus ojos! tus ojos son
como cercanas estrellas
derramando chispas bellas
bajo un cielo de ilusión.
¿Qué divina ensoñación
se hizo eterna llamarada
para que en la noche alada
donde se elevó tu ruego
te prendieran ese fuego
romántico en la mirada?

III

Cuando en una boca loca
busco la miel de un clavel
entre el clavel y la miel
tu boca se me equivoca.
¿Por qué es tan loca tu boca
en eso de un embeleso?
Y si un embeleso es eso:
llama que el amor inflama,
¿por qué no inflama tu llama
el embeleso de un beso?

IV

Tu voz es ¡tan musical,
tan musical! que parece
río de amor cuando crece
de lluvia primaveral.
Tu voz es el matinal
canto de los ruiseñores.
Tu voz tiene los rumores
con que la naturaleza
quiso cantar la belleza
para que duerman las flores.

V

No sé que dioses divinos
en el jardín de qué aurora,
vistieron tu encantadora
gracia, de flores y trinos.
Viniste por los caminos
del perfume y de la brisa,
desde ese huerto que irisa
la luz del amanecer
y me dejaste el placer
de tu cálida sonrisa.

VI

Flor de un sueño, tu cintura
me ha deslumbrado de veras,
es como si me trajeras
el encanto en tu figura.
De una mezcla de ternura
y de pasiones te han hecho,
y por salirte del lecho
te volviste de perfume
donde el amor se consume,
para perfumarme el pecho.

VII

No sé que voy a inventar,
si puedo ser inventor,
para, a tu multicolor
mundo de ensueños, llegar.
Tal vez hable con el mar
y le copie su lenguaje,
para que tenga el paisaje
los embrujos pintorescos
que lleguen a tu voz, frescos
de agua y luz en mi mensaje.

VIII

Cuando te busco y te miro,
me siento como si hubiera
pasado la vida entera
junto al sol de tu suspiro.
Siempre te sueño y deliro
con un mundo encantador,
porque tú eres una flor
en cuyos pétalos bellos
resplandecen los destellos
románticos del amor.

IX

Eres como ese lucero
repartiéndose en fulgores,
para llenar de colores
y sonrisas el sendero.
Me miro en el hechicero
piélago azul de tus ojos,
y así sacio los antojos
de la sed que me domina
sobre la fresca y divina
fuente de tus lirios rojos.

X

Eres la rosa que embriaga
la existencia florecida
y eres un soplo de vida
para un alma que se apaga.
De una caricia que halaga
premias al poeta triste,
y como por mí sufriste
bajo rigores adversos
te pago con estos versos
el cariño que me diste.

XI

Por la franja esmeraldina
de la floreciente vega,
sobre el céfiro te llega
mi tonada campesina.
Te doy agua de la tina
que traigo llena, del río,
y hago de todo el bajío
pianos de música verde
cuya música se pierde
bajo el ala del estío.

XII

Acaricio con mi mano
las flores de la pradera,
como si mi vista hubiera
recién descubierto el llano.
Juega la ilusión del grano
con tus líricos canteros,
y dejo que en los senderos
desheredados de luna,
los cocuyos te hagan una
guardarraya de luceros.

BNEGACIÓN

I
Humilde, casi sumisa,
llegabas a mi retiro
y secaba tu suspiro
perfumado, mi camisa.
Te alegraba una sonrisa
tan pura como tu idea.
Te apremiaba la tarea
de acicalar mi ajetreo
con la música de aseo
del piano de una batea.

II

Costurera de alegrías
y lavandera de angustias,
lavabas mis horas mustias
y mis ensueños tejías.
Organizaste mis días
sin horario ni ropero,
porque tu amor –tintorero
de ternuras y rumores–
tiñó de nuevos colores
mi viejo traje sitiero.

III

Tu amor de mujer rural,
mi desilusión tendía
bajo el sol del mediodía
–secadora universal–.
Ondeaba tu delantal
al ritmo de tu cadera...
¡Oh, divina lavandera!
al encender mis pasiones
ibas colgando canciones
blancas, en la tendedera.

IV

Te sentí tan hermanada,
tan amiga de mi suerte,
que vi en tus ojos dolerte
mi pobreza almidonada.
Desde entonces tu mirada
dejó de llamarse ajena...
¡Qué buena fuiste, qué buena!
cuando con tus alborotos
zurciste mis sueños rotos
y remendaste mi pena.

V

Con la pasión de un chiquillo,
guardo bien aquel pañuelo
que, húmedo con tu desvelo,
colocaste en mi bolsillo.
Maestra del dobladillo,
y artífice de la aguja...
Con una virtud que embruja
pusiste luz en mis trapos:
¡les diste fe a mis harapos
y la fe nunca se estruja!

VI

Muchacha de los rosales
de las castas ilusiones,
tú hilvanaste los botones
de mis vestuarios rurales.
Tú habitas en los ojales
de mi triste guayabera,
y aún en cada primavera
riegan tu recuerdo en flor
las manos de un soñador
que pacientemente espera.
* Tendedero

MI CENICERO

I

Este antiguo recipiente
que no sé quién inventó,
mientras pose en mi buró
tendrá un uso diferente.
Sostendrá mi pluma-fuente,
mis lápices y mi tiza,
lejos del necio que atiza
sus vicios y su consumo
y escondido tras el humo
lo perturba con ceniza.

II

No sé si fue diseñado
para adornar los enseres
que cumplen los menesteres
de proteger el pecado.
Pero yo lo he bautizado
con esencia de rocío,
y mientras que sea mío
no habrá fuma ni colilla
que lo lleven a la orilla
del humeante descarrío.

III

Permitiré que lo llene
polvo de Miércoles Santo,
la gris ceniza que tanto
dice el devoto que tiene,
de la ceniza que viene
del Santísimo Madero,
consumido al resistero
del misterioso camino...
¡Sólo de polvo divino
se llena mi cenicero!

IV

Quien consuma un cigarrillo,
se abre a sí mismo una herida,
para que escape la vida
como un espectro amarillo.
Los ceniceros sin brillo
gimen desde sus cristales,
cuando con humos letales
y nicotinas amargas,
sucumben bajo las cargas
de cenizas mundanales.

V

Pero el cenicero mío
no aceptará la ceniza
ni la humareda cobriza
del quemadero sombrío.
Mejor se queda vacío
soñando un día postrero,
donde aparezca el lucero
que me conceda la luz
que necesita la cruz
de un amigo verdadero.

VI

A este cenicero humano
no lo tizna ni lo abruma
la bocanada que ahúma
con su rigor cotidiano.
Se divorció del habano,
del humo y la polvareda,
y no hay prodigio que pueda
llevarlo al mundo del vicio,
ni ha de atraerlo el suplicio
de una noche de humareda.

PAISAJE NOCTURNAL

I

Cuando en un místico lago
la astral fulgencia aluniza,
por la playuela enfermiza
se siente un quejido vago.
El Sol, que reparte, mago,
su esencia enceguecedora,
después de cerrar la hora
de las clavellinas, anda
tejiéndole azul bufanda
al trovador de la aurora

II

Por cerros y acantilado
baja el agua pura y nueva,
como una diosa que lleva
los gestos desarropados.
Por valles, montes y prados
va al galope el vocerío,
y en los espejos del río
los reflejos se retratan
con los truenos dilatan
la luz del estrellerío.

III

El agua pura en las hondas

quietudes de los barrancos,

dibuja pañuelos blancos

sobre pocetas redondas.

Cima, senderos y frondas

duermen en silencio puro,

y en el brote prematuro

de la fértil sementera,

derrama la primavera

su olor a rosal madura.

La lluvia se precipita

sobre los surcos abiertos

y reverdecen los huertos

mientras la noche dormita.

El cosmos se desorbita

con cara de luna llena.

El río se desenfrena

dejando viejas matrices

y peñascos y raíces

a su paso desordena.

La Luna, como asustada,

se retira hacia la sombra,

dejando atrás una alfombra

verde, tibia, perfumada.

Sobre la cumbre alumbrada

por un resplandor de turno,

cierto encanto taciturno

se prende por vez primera,

bajo una nube que espera

por su celador nocturno.

Cuando llega la mañana,

desastres de melodías

por bosques y serranías

desnudan la luz temprana.

Sobre la tierra lozana

derrama el Sol la belleza,

conjunto de la grandeza

de Dios, inmenso pintor...

¡No existe cuadro mejor

que el de la naturaleza!

ORFANDAD

Niño de la calle triste

vuelto mundana materia;

cautivo de la miseria

que la desventura viste.

Grito gris que no resiste

la sordera de la gente;

vaga sombra balbuciente

sobre la pena de un muro...

¡La esperanza del futuro

sin esperanza presente!

Débil figura que abrasa

largo malestar severo...

¡minúsculo pordiosero

que pide de casa en casa!

Cuando por la acera pasa

con su bulto de tristeza,

se mofan de su pobreza

los "los hijos de la ciudad"

donde la gran sociedad

su molicie despereza.

III

Camina de sol a sombra

sin besos y sin abrazos;

amor muriéndose a plazos

y quien lo ve no lo nombra.

Lentamente se descombra

bajo un torbellino atroz,

pues en el medio feroz

del mundo que lo rodea,

tiene una voz sin idea

sobre una idea sin voz.

Recorre las calles sucias

de las barriadas ajenas,

pero de las manos llenas

sólo recibe minucias.

Sobran insanas argucias

que le cierran el camino...

El pequeño peregrino

sigue su senda sin luz

bajo el peso de la cruz

que le depara el destino.

Lo desheredó la suerte

de paternales cariños;

con él, lejos de los niños,

la indigencia se divierte.

Vive cerca de la muerte

como parte de un desecho,

y cuando sin pan ni techo

se da cita con el hambre

su tos parece un enjambre

de bacterias en el pecho.

Al huérfano le envejece

la mirada y son sus hombros

pequeña pila de escombros

donde la tarde anochece.

Se asoma y desaparece

con su rostro sin malicia,

y cuando de la avaricia

recibe un cariño pobre

tiene dulzura salobre

la mano que lo acaricia.

ESTAMPAS CAMPESINAS

Allende el gran lomerío,

donde empieza la mañana,

cruzan la fértil sabana

los claros potros del río.

Distante, sobre el bajío

se empina la palma real,

y desde el viejo portal

cantores de puro acento

sueltan al aire un lamento

por la gran pena rural.

El viento –fugaz jinete–

llega por la tarde alada

y se posa en la mojada

tristeza del caballete.

Sobre un blanco taburete,

cargado de senectud,

pulsa un cantor su laúd,

y en su décima sonora

con dulzura rememora

cosas de la juventud.

III

Calienta el Sol las divinas

esmeraldas de las lomas

y un enjambre de palomas

vuela sobre las colinas.

Altas nubes blanquecinas

buscan serenas distancias,

y en las nítidas estancias

crecen naranjos floridos

llenando ramas y nidos

de rumores y fragancias.

Baja, desde la montaña,

un mozo, feliz temprano,

y va rumbo al verde llano

donde florece la caña.

Luego vuelve a su cabaña

lleno de tallos hirsutos;

los exprime en dos minutos

y termina aquella escena

con su güira casi llena

de la miel de los canutos.

Un gañán pulsa el arado

con el temblor de su puño

y se le alumbra el terruño

con un surco iluminado.

Su paciencia cubre el prado

de flor y frutos opimos,

y cuando sobre los limos

trota la jaca montuna

toda la campiña es una

fiesta de hojas y racimos.

Por los cálidos linderos

de las huertas vespertinas,

cantan gallos y gallinas

al pie de los ponederos.

Nidales y gallineros

celebran lo acontecido,

donde el estuche ceñido

por su ovalada blancura,

tiene la intención futura

de un pollo medio nacido.

EL AGUA

Agua! Líquido compuesto

de (hidrógeno en porciones

y una de oxígeno) dones

que natura así ha dispuesto.

Se congela y esta presto

para evaporarse. El grano

revienta si en el secano

le penetra su humedad,

y existe en gran cantidad

en el organismo humano.

El Ártico es provisión

de agua para sed futura

y el Antártico, agua pura

guarda para igual misión.

La conserva la extensión

profunda y ancha del mar,

y es el agua firme hogar

de infinidades de peces...

El agua se agita a veces

con el gran pulmón solar.

III

Hay agua del aguacero,

la que baja de la nube,

y la de vapor que sube

tras gastarse al resistero.

La que descubre el pocero

cuando llega al manantial;

la que junto a un litoral

con ciénagas, se detiene,

y la de playa, que tiene

rachas de marisco sal.

Existe el agua de rosas

como el agua de azahar,

y el agua que al serenar

se beben las mariposas.

Están las aguas ruidosas

del ímpetu de los ríos;

la de regar los plantíos,

la de laguna enfermiza

y la del lago que hechiza

sin oleajes ni desvíos.

Sé del agua de la fuente

que retrata los colores,

y dibuja entre fulgores

la belleza transparente.

Sé del agua efervescente

de influencias minerales,

y de las aguas termales

de valiosos elementos,

con elevados por cientos

de vapores naturales.

Pero el agua del Jordán,

que sirve para el bautismo,

salva a todo el cristianismo

de las furias de Satán.

Aguas que vienen y van

tempestuosas o serenas;

aguas puras, aguas buenas

que nos salvan del dolor,

¡y el agua de fe, fulgor

que cura todas las penas!

LA VOZ DEL BOHÍO

¡Se me cayeron las yaguas

viejas...! y de cuje en cuje

mi pobre estructura cruje

bajo tormentosas aguas.

De Baires y Demajaguas

he seguido el derrotero,

mas aunque me desespero

y grito por las rendijas,

tengo un sueño de cobijas

nuevas, al pie del alero.

Han desgastado mis vigas

vientos, rayos y goteras,

y entre varas y soleras

tienen nidos las hormigas.

Las arañas –las amigas

del cantor de tierra adentro–

cuelgan redes en el centro

de la oscura habitación

y sombra y desolación

se citan para encuentro.

III

Los guanos del caballete

se deterioran por días;

no hay, con tantas averías,

ni un puntal que me sujete.

Mi techo tiene un boquete

por donde el agua se cuela,

y cuando un ciclón asuela

varias millas de la zona,

mi pared se desmorona

y el portal se desnivela.

Mis tijeras de guamá

no aguantan la sacudida

de la terrible embestida

que la tormenta les da.

Mi techumbre se me está

deshaciendo guano a guano,

y cuando en el meridiano

se ve turbio todo cielo,

lagrimea sin consuelo

mi habitante cotidiano.

Padezco por lo abundante

que se ha puesto la escasez.

Tantos lustros de viudez

ensombrecen mi semblante.

Por la miseria reinante

quedé sin piso y maltrecho,

pero a pesar del despecho,

del temor y la asechanza,

la estrella de la esperanza

derrama luz en mi techo.

Ya las palmas de la cumbre

vienen llenando las cuencas

de verdes yaguas y pencas

para mi nueva techumbre.

Cuando nuevo sol alumbre

montañas y vegueríos,

y se desborden los ríos

que surcan el fértil suelo,

lloverán luces del cielo

sobre todos los bohíos.

CANTO AL ANAFE

Negro y de porte sumiso,

le sobresale el gracejo

de un africanito viejo

que se arrodilla en el piso.

Tiene por encima el viso

de un inútil cachivache,

pero si hay un cambalache

se mete detrás del guano

como si fuese un enano

que vistiera de azabache.

Nunca nada tan pequeño,

que tanta negrura viste,

fue tan alegre en lo triste

ni tan triste en lo risueño.

Con la sonrisa del dueño

se torna ardiente derroche,

y parece como un broche

de luz que entre la cobija

se asoma por la rendija

de la pared de la noche.

III

Entre tizne y humo llena

de tenue fulgor la casa,

donde la ley de la brasa

las llamas desencadena.

Como un huerfanito pena

con su carga de ceniza,

pero el braserío atiza

quemando el desasosiego

junto a los rayos del fuego

con que la sombra agoniza..

Sin el fausto del fogón

ni la gracia del hornillo,

pobre, penoso y sencillo

se acoge al pobre rincón.

Lo nutre el puro carbón

de la leña o de la mina,

y al entrar en la cocina

se vuelve hermosa fogata

bajo el fulgor escarlata

del fuego que lo domina.

Se enciende cuando la ruda

mano del hombre lo halaga,

y luego el mismo se apaga

revuelto en ceniza muda.

Se anochece entre la duda

que en la pobreza gravita,

pero cuando el mundo grita

con hambre y pide casabe,

cuece un sueño porque sabe

que el hombre lo necesita.

Anafre, anafe o brasero,

nómbrese como se nombre,

le da buen servicio al hombre

tomando el quehacer casero,

y aún la mujer del sitiero

lo prende en la actualidad,

porque es útil de verdad

hasta en las ricas esferas,

cuando airadas ventoleras

cortan la electricidad.

NIETOS

Yo creo que un nieto es

la pureza que nos mira

y sin permiso nos vira

los bolsillos al revés.

Nos moja ropas y pies

del modo más inocente...

Nos hipnotiza la mente

y se gana nuestro arrullo

cuando vemos con orgullo

que le sale el primer diente.

Un nieto viene, nos ruega

que cantemos para él,

y somos su carrusel

o su gallinita ciega.

Nos mira serio y nos niega

sus cariños, ex-profeso,

pero después el travieso,

sin habérselo pedido,

se nos acerca al oído

y nos premia con un beso.

III

Cuando juega a los soldados

casi siempre gana el juego:

¡Preparen, apunten, fuego!

y nos deja desarmados.

Se enfada con los criados

de sus casas infantiles,

y ordena a los alguaciles

ue se lleven detenidos

a los soldados vencidos

por sus mágicos fusiles.

Si se trata de una nieta

busca el muñeco de trapo

y le da a tomar guarapo

que tiene para su dieta.

No juega con escopeta,

con soldados ni tractores;

pero busca los colores

rosado, punzó y azul

y se cubre con un tul

de llamativos primores.

Un nieto siente y adora

con rostro de caramelo,

pues a la palabra abuelo

le inventa un ala sonora.

Un nieto se queja y llora

bajo el techo paternal,

pero si por el umbral

ve la cara de su abuela

enseguida se consuela

y corre a su delantal.

Son ángeles que nos dan

momentos de dicha plena,

pero nos hinca una pena

si vemos que se nos van.

Se prenden a nuestro afán

y nos crecen los desvelos...

¡Qué fuera de los abuelos

sin estos diablillos gratos

que nos roban los zapatos,

la pluma y los espejuelos.

LA VIRTUD

La virtud no abunda tanto:

mas muchas veces la ostenta

quien sin ser honrado intenta

pasar por bueno y por santo.

Cubierto detrás del manto

que le ungió la beatitud,

cualquiera siente inquietud

frente a un ínfimo suceso,

¡y ya se imagina que eso

le da el don de la virtud!

Para hablar con sensatez:

la virtud nunca ha existido;

todo el mundo ha cometido

sus faltas más de una vez.

Muchos en la inmadurez

de las juergas juveniles,

fueron criminales viles;

igual hicieron de adultos,

y hoy llevan males ocultos

detrás de rostros seniles.

III

Debido a esa dualidad

que la esencia ha dividido,

nadie en su vida ha podido

sostener su identidad.

Dan idéntica bondad

a la rosa y al venablo,

y entre castillo y establo

ven cosas de igual valía...

¡Vagan con Dios por el día

y de noche con el Diablo!

A ese que dice que viene

de un transparente pasado,

mirémoslo con cuidado

para ver si nos conviene.

No creas que porque tiene

cara de noble o sumiso,

ya trae en su ser el viso

con que la virtud nos urge,

ni que su indulgencia surge

como un don del Paraíso.

Virtuoso no fue ni quien

con la más sutil pureza,

quiso hacer con la belleza

las comarcas del Edén.

Allí pecaron también

y tuvieron sus deslices,

por eso entre las raíces

de las miserias presentes,

los justos sudan sus frentes

y enseñan sus cicatrices.

Si la virtud se comprara

la gente la compraría,

y después la cambiaría

por una virtud más cara.

De mano en mano pasara

siempre con nuevos valores,

por eso muchos postores,

ven los precios en signos...

¡Hasta los humanos dignos

consiguen sus compradores!

HORA DEL OSCURECER

Éxtasis en que el paisaje

parece que está de duelo,

y en los harenes del cielo

deslumbra el mejor ropaje.

Sombrío, se quita el traje

de piedras el caracol.

La diosa del arrebol

se pone su blusa roja

y la tarde se despoja

de su chaqueta de sol.

Los postigos de las puertas

de miradas ojivales,

miran con ojos glaciales

las horas que pasan, muertas.

Por las ventanas abiertas,

muchachas de rica cuna,

se asoman a ver la Luna

que, como un pájaro blanco,

se posa sobre un barranco

de la placidez montuna.

Allá, en la plaza redonda,

se siente el canto nocturno,

de un centinela de turno

que se equivocó de ronda.

Se dan cita en la rotonda

guardianes y damiselas.

El aire, en las callejuelas,

con la noche se percude,

y el sueño la alcoba elude

seguido de duermevelas.

El can del viento se asombra

ladrando al sol de la cuadra,

y a ratos sale y le ladra

a la voz que no lo nombra.

Los reflejos de la sombra

llevan un fulgor al hombro,

y a veces, para el asombro

de los que adoran la cruz,

se suele vestir con luz

de eternidad, el escombro.

En los sótanos oscuros,

los ojos de la vejez,

aceptan por lobreguez

el grafito de los muros.

Afuera, sobre los duros

rasgos –ladrillo y cemento–

se ilumina el pavimento

con el paso de las llantas

de las últimas volantas

que regresan del convento.

A lo lejos duerme el río

su sueño de piedra ruda,

y sobre su piel desnuda

se acuesta el estrellerío.

El mundo y su vocerío

no hieren el escenario,

sino cuando el vecindario

se ensucia de luces fatuas,

y toman color de estatuas

las torres del campanario.

LA CEIBA

Por ser la reina absoluta

que domina sobre el monte,

tras el distante horizonte

todo el porvenir escruta.

Febo, que dora su fruta.

cuando llega la estación,

pulsa para que el vellón

entre eclosiones estalle,

y eche a volar en el valle

sus pájaros de algodón.

Crece en lugares de roca

y también en la llanura,

donde su esbelta figura

casi que las nubes toca.

A reverenciarla invoca

la cristiandad que la mira,

y entre todo lo que inspira

cierto misticismo queda,

que en toda la rosaleda

se mueve, canta y suspira.

III

Desde una edad ya pasada,

y aún en la época presente,

se persigna mucha gente

bajo su sombra sagrada.

Cuando en la tarde soleada

todo el campo reverbera,

los hatos de la pradera

buscan su sombra divina,

mientras sigue en la colina

cantando la primavera.

El hombre la ve serena

soportar ventosas rachas,

y nunca afila sus hachas

para herirla en su faena.

Cuando se desencadena

con su furia el huracán,

sus raíces siempre están

como si fueran un muro

que se quede firme y duro

con los golpes que le dan.

Hay mucha gente sencilla

que bajo sus ramas ora,

y por creerla bienhechora

en su tronco se arrodilla.

Bajo la aureola que anilla

su gran fervor milenario,

suele decirle un rosario

los caminantes que llegan,

y a su misterio se entregan

como si fuese un santuario.

Parece que el cielo quiso

darle gracia de amuleto,

y que inspirara respeto

sobre todo el Paraíso.

Junto al tronco erecto y liso

gira el viento de soslayo,

y las tormentas de mayo

con toda su intensidad,

respetan la inmunidad

que posee contra el rayo.

LA MUERTE DE ANTONIO MACEO:

Nadie su grandeza iguala

ni en honor ni en valentía.

Los dones de su hidalguía

son ejemplo, esencia y ala.

¡Qué lástima que una bala

de azarosa procedencia,

se llevara su existencia

por caminos tenebrosos,

¡ya cerca de los hermosos

días de la independencia!

El valor del patriotismo

muchas veces se oscurece,

si en el traspatio florece

la indignidad del racismo.

Viento gris de anexionismo

se agitaba a cada rato,

porque un grupo timorato

que nunca fue a la pelea,

no le era feliz la idea

de un presidente mulato.

III

Duele que la mano artera

que en la sombra disparó,

del suelo patrio cambió

la libertad verdadera.

Porque su destino era,

por derechos soberanos,

ser para nuestros hermanos

justo el primer presidente,

por su postura valiente

con y para los cubanos.

Con la muerte de Maceo

Cuba quedó dando tumbos,

y encaminada por rumbos

contrarios a su deseo.

Desde entonces el trofeo

lo repartió el más osado,

y con su sueño esposado,

la manigua noble y brava,

vio la patria semi-esclava

por un tiempo ilimitado.

Cuba plegó su destino,

cuando acabó la contienda,

bajo la oprobiosa "enmienda"

que le impuso su vecino.

Cortó su vuelo y su sino

la "protectora atadura",

y cuando esa ligadura

la dejó coger aliento,

se eternizó el sufrimiento

de una en otra dictadura.

Duele que la trayectoria

no la cuenten como es,

los que tienen interés

en falsificar la historia

Ninguna gesta ilusoria

cambia la gris realidad,

porque decir la verdad

nada tiene de ofensivo,

ni nunca será motivo

para herir la dignidad.

EL BUENO

¡Ser bueno equivale a tanto!

Quizá ser bueno es la brega

del hombre humilde que llega

y apaga el fuego del llanto.

Lo bueno perdura en cuanto

la conciencia hable por ello,

pero no siempre el destello

que le da valor al hombre,

resulta ser de su nombre

lo más fiel ni lo más bello.

Los hombres tienen momentos

que por la justicia mueren,

y momentos en que hieren

hasta con los pensamientos.

Es porque los sentimientos

se manchan al ver el oro,

que se reparte en el coro

de la adulación mundana,

donde la justicia humana

pierde su augusto decoro.

III

No deben ser los favores

para que nos los devuelvan,

sino para que resuelvan

ciertos pesares menores.

Pero los grandes dolores

que nos arriman los años,

no se curan con engaños

ni con elogios de estreno,

porque el título de "bueno"

no cura los desengaños.

Bueno puede ser quien dé

porciones de lo que tiene,

y se duela del que viene

pidiendo socorro a pie.

Quizás es quien da fe

donde está la fe perdida

cicatrizando esa herida

que se forma bajo el tedio,

con el sagrado remedio

de una dulce bienvenida.

Bueno yo le llamo a aquel

que del orgullo se aparte,

y sin mezquindad reparte

mucho de su propia miel.

Bueno es hacerse más fiel

del otro que de sí mismo.

Bueno es quien el egoísmo

con gesto de olvido entierra,

y la angustia desencierra

de su horrendo pesimismo.

El rostro de la clemencia

despide una luz tan pura,

que a veces alivia y cura

las más terrible dolencia.

Los buenos con su inocencia

nos dan su amor por regalo...

¡Pero, si están por un halo

de luz, del empíreo, llenos,

¿por qué razones los buenos

pierden todo contra el malo?

EL PÁRROCO, EL METEORÓLOGO

Y EL INGENIERO

La fe, si crece fundada

sobre el ojo de una tumba,

con el tiempo se derrumba

y allí queda sepultada.

La fe debe estar basada

solamente en la verdad.

Fuera de esa realidad

es engañarse uno mismo,

y jamás el fanatismo

fue signo de claridad.

Se puede confiar en todo

lo que de confianza sea,

pero es una mala idea

confundir con agua el lodo.

Poner derecho un recodo

requiere de ingeniería,

y aunque la sabiduría

llegase del más allá,

la curva no cambiará

por arte de brujería.

III

Ten fe, siéntate en la acera

y acaricia un dulce anhelo.

¡Nada ha de llegar del cielo

ni con cien años de espera!

Ya verás que no hay manera

que te salves del castigo,

porque si tú buscas trigo

debes ir del trigo en pos,

pero no esperes por Dios

porque Dios ya está contigo.

La fe por lo verdadero

tal vez realice prodigios,

pero se va sin vestigios

si es falso su derrotero.

No esperes en tu sendero

que todo te venga a mano,

porque en este mundo vano

nada por milagros viene...

¡Tales dones no los tiene

ni quién dirige el arcano!

El hombre tiene el empeño

de adorar esas deidades

que a través de las edades

son la imagen de su sueño.

Su dios se vuelve su dueño

y a su antojo lo esclaviza.

¡Tanto en su afán idealiza

la ilusión, que se hace santo,

para envolverse en un manto

de sombra, miedo y ceniza.

Echa mano a cualquier "ismo"

para usarlo hasta el abuso,

pero siempre da más uso

donde haya más fanatismo.

Redunda sobre lo mismo

con la misma intransigencia,

y al final de la existencia

piensa que está consagrado,

pero sin haber triunfado

tras dos siglos de insistencia.

VII

Permítanme que les cuente

lo que en meteorología,

no hace mucho me exponía

cierto sabio del ambiente.

Dijo así: En un caso urgente

cuando todo se ha secado,

con un avión equipado,

para el caso, el sabio sube,

y tras bombardear la nube

llueve sobre el seco prado.

VIII

Me hizo clara narración

de una historia verdadera,

de los días en que él era

meteorólogo en función.

Me dijo: En una región

tan grande era la sequía,

que decidieron un día

bombardear los nubarrones,

y crear las condiciones

para ver si al fin llovía.

Unos pocos días antes,

caravanas de creyentes,

ya venían impacientes

desde regiones distantes.

Llevaban los caminantes

sus vírgenes y oraciones,

y le hacían peticiones

al divino dios del agua,

para que sobre la fragua

lloviera sus bendiciones.

Mientras esto sucedía,

nuestro párroco en la zona,

que era excelente persona,

como los demás, sufría.

Pero un seco mediodía

cuando llegó al paradero,

topó con el ingeniero

que iba a cruzar la meseta,

para, desde su avioneta,

provocar el aguacero.

Justo en este mismo día

llegarán los peregrinos,

que por todos los caminos

van a mi feligresía.

Dijo con gran alegría

nuestro párroco sereno...

Cayó mucha lluvia y trueno,

y todo el mundo, engañado,

creyó que eso había pasado

por obra de un ángel bueno.

XII

El cura, esa misma noche,

trató con el ingeniero,

y lo llevó al merendero

trasladándolo en su coche.

Le ofreció todo un derroche

de comidas y de vinos,

mientras que los peregrinos

volvieron a sus cabañas,

a contarles sus hazañas

a los curiosos vecinos.

MI NIÑA

He visto a mi niña enferma

cinco lustros día y noche,

que entre la cama y el coche

parece un montón de esperma.

No me pide que la duerma

porque no piensa ni siente,

por eso a veces mi frente

trata al mundo con recelo,

y todo el fulgor del cielo

se me escapa, indiferente.

En el principio pensé

que el remedio llegaría,

y aunque de pena moría

con gran devoción recé.

Por largo tiempo esperé

que el milagro sucediera,

pero vi que el dolor era

cada día más profundo,

y dejé que todo el mundo

que me rodeaba, muriera.

III

La voz de sus ojos parcos

es callada, seca y fría,

lo mismo que una bahía

que se quedara sin barcos,

O lo mismo que dos charcos

que en la placidez montuna,

fueron víctimas de alguna

tormenta de ardiente magua,

y se han quedado sin agua

¡de tanto esperar la Luna.

Cuando duerme yace como

si el ser se le hubiese ido,

y el cuarto queda sumido

bajo un silencio de plomo.

Si a su camita me asomo

para ver cómo respira

y mi exhausta mano tira

de la sábana, despierta,

y como un adulto, alerta,

sobre su colchón se estira.

Por ciertos ruidos que emite

de su malestar me entero;

me hace, a veces, un puchero

y su enfado me transmite.

Pero aunque no llore o grite

le adivino lo que quiere,

y lucho porque se entere

que me tiene allí, a su lado,

y que vivo preocupado

por la sombra que la hiere.

Sus dos frágiles manitas

se mueven como dos remos,

para juntar los extremos

entre ilusiones y cuitas.

Son áncoras sus piernitas

fondeadas en mar vacío.

A veces invento un río

para un barco de papel,

y cuando subo al bajel

soy víctima del hastío.

RACIOCINIO

Aun estando el guía muerto,

si se aferra a sus despojos,

con los remos de sus ojos

arriba sin muerte a puerto.

La furia del mar abierto

sube y baja en la marea,

pero aquél que timonea

la nave cuando se hunde,

después que todo se inunde

rumbo a puerto brujulea.

El temporal, aunque arrecie

y arrase con la montaña,

nunca llega a la cabaña

de quien la luz justiprecie.

La tormenta es una especie

de fulgor hecho al revés,

que toma fuerza a través

de cierto latente influjo,

y que, como por embrujo,

se vuelve brisa después.

III

El rabo de nube baja

como escobilla redonda,

y en el piso de la fronda

no deja polvo ni paja.

Los robledales desgaja,

desordena el caserío,

y cuando mudo y sombrío

vuelve a su casa en la nube,

como un ladronzuelo sube

llevando a cuestas el río.

El alto pico erupciona:

con tentáculos de lava

y es un pulpo que socava

los derrumbes que ocasiona.

Sus víctimas amontona,

se hace tenue su apetencia,

y después que la violencia

lo sumerge en un letargo,

se recuesta un siglo largo

junto a su gris residencia.

Del abismo, no se sabe,

–viéndolo desde la cima–

si es para que nos redima

nos asuste o nos acabe.

Por su sombra todo cabe,

todo lo absorbe y abarca.

Si pensamos en la Parca

nos llena de escalofrío...,

semeja un charco vacío

donde la noche se encharca

El mar, que soporta el peso

de la estrella que lo rige,

toma los muertos que elige

y los sepulta, ex profeso.

Y si un repentino exceso

de muertes, su tumba llena,

perturba la paz terrena

dejando correr la ira,

cuando los despojos tira

sobre la sal de la arena.

RECORDANDO A MI MADRE

Yo vi en la necesidad

con que mi madre vivió

y lloré cuando murió

perdida en la adversidad.

Llegó apenas a esa edad

que llamamos media rueda

y en mí su recuerdo queda

como un arañazo agudo,

recordando que no pudo

nunca vestirse de seda.

La miro en el más allá

y en el subconsciente llevo,

su voz de vestido nuevo

que es solo de harapos ya.

Mi paso a su tumba va

redondo de misticismo.

Para unirme al idealismo

que su sueño malogró,

me deshago de mi yo

para llegar mi mismo.

Tengo la voz mutilada,

silenciosa y alma adentro,

desde que su desencuentro

me dejó al pie de la Nada.

Cabalgan en la mirada

los jinetes de su esencia,

pero pierde mi demencia

los nortes de cada cosa,

frente al punto de su fosa

y la marca de su ausencia.

La busco sobre la viva

ruta que la sangre deja,

y rumio mi propio queja

sin ninguna perspectiva.

Mi voz se gasta cautiva

pues tengo la certitud,

de no alcanzar la virtud

que rompa silencios rojos,

para quebrar los cerrojos

con que cierra su ataúd.

En ese mundo infinito

que tiene forma de hueco,

solamente queda un eco

para responderle al grito.

Se funden verdad y mito

con una misma función,

pero aunque toda razón

con la lógica razona,

su fuerza se desmorona

junto al exiguo panteón.

Yo sueño con darle un ala

–la de más fúlgido vuelo–

para que engalane el cielo

con su más preciosa gala.

Porque cuando se acorrala

la ilusión tras el gemido,

sólo quien ha conseguido

florecer en el escombro,

no se asusta del asombro

y puede más que el olvido.

POLICROMÍA

El viento la tarde anisa

como de oriental esencia,

y un canto de reverencia

retumba en cada cornisa.

La hora –jinete aprisa–

se va por un nuevo atajo,

y el río, que nunca trajo

mejor agua que este otoño,

se trenza de luz el moño

y se acuesta boca abajo.

Entre palmas paralelas

con las últimas barrancas,

como nubecillas blancas,

pace un hato de gacelas.

En las floridas parcelas

de la llanura lindante,

Febo –mozo del levante–

deja un viso policromo

sobre la sabana, ¡cómo

verde sábana flameante!

III

La pálida luz que llora

presa del origen rancio,

con azúcar de cansancio

quiere azucarar la hora.

Pero estruja y decolora

la gracia del mestizaje,

cuando pone en el paisaje

dudas de la certidumbre,

dándole voz al herrumbre

para que use su lenguaje.

Núbiles muchachas van

con el fulgor vespertino,

tras el lóbrego destino

que las estrellas les dan.

Lo que buscan con afán,

nunca dicen lo que es,

pero se sabe, a través

de los años, desde otrora,

que lo que les sirve ahora

no les servirá después.

Nada produce más dudas

sobre el corazón que esa,

pobre luz de la promesa

dada en ocasiones rudas.

Cada vez que a Dios acudas

búscalo en el subconsciente,

que así vas a hallarte frente

de pronto, a la realidad,

con esa santa humildad

que se nos hace presente.

Sigue a las palomas puras

que van en un alto vuelo,

y cruzan del turbio suelo

las barricadas oscuras.

Desde arriba, las llanuras

del mar miran a su paso,

y recogen sin retraso

luz de la región aquella,

para deslumbrar la estrella

que se apaga en el ocaso.

ENTONCES

Desde que tu voz sedujo

las esencias de mi yo,

mi yo se me esclavizó

con la magia del embrujo.

Mi voluntad se redujo

casi al predio de la Nada,

y la vida quedó atada

por una fuerza tan pura

que me tiene esa atadura

la ambición idiotizada.

Llegaste como quien viene

de regreso de haber ido

donde un mundo sin latido

niega los sueños que tiene.

Sé que tu ser se detiene

frente la tarde vencida,

y queda la voz prendida

como una luz en los huertos

donde los brazos abiertos

te dicen la bienvenida.

III

En los oscuros rincones

de mis jardines espurios,

yacen rumores y augurios

de las nuevas ilusiones.

Por las altas estaciones

reaparecen tibias playas,

y en las firmes atalayas

a las que un amor se aferra,

mi celo por ti te encierra

para que nunca te vayas.

Me halaga la cantarina

voz de lirio y de panal,

que vuela sobre el rosal

como alondra vespertina.

Tu gesto dobla la esquina

rumbo al huerto cotidiano,

donde el arpa del verano

vibra cuando la recibe,

la dulce voz del aljibe

que surte el bosque lejano.

Cuando la tarde te vio

fue de algazara su risa.

Mi corazón sin camisa

prado afuera sonrió.

Después la tarde murió

y la luz murió sin ti...

Sin quererlo te seguí

por el huerto abandonado

como si hubieras marchado

con mi corazón sin mí.

Solo me queda el asombro

que apresé en la tarde bella,

¡cómo quien cogió una estrella

para enjaularla en el hombro!

Siempre te sueño y te nombro

con una voz sin sonido,

porque no quiero que el ruido

perturbe la paz del huerto

donde parece que ha muerto

mi esperanza sin un nido.

PAISAJES

Ante el mágico derroche

del matutino arrebol,

los carceleros del sol

desencarcelan la noche.

Y la Luna –carricoche

descarrilado en la altura–

descarga su carga pura

sobre el cauce amanecido,

y el monte –dios aburrido–

bosteza tras la negrura.

El orto –sutil colmena–

riega de olorosas mieles,

montañas de canisteles

y boscajes de azucenas.

En tanto manos ajenas

no se adueñen del panal,

dentro y fuera del rosal

habrá un remanso de estío,

donde el arrullo del río

se rompe como un cristal.

III

El Sol reparte sus oros

por los valles y los cerros.

Distante ladran los perros

tras un rebaño de toros.

La tarde da sus tesoros

para enjoyar la ribera,

y el arroyo en la pradera

pone a pulir sus alhajas,

mientras llena las tinajas

con agua de primavera.

La inmensidad del espacio

se rompe en ondas azules,

y a los lacios abedules

les remoza el gesto lacio.

Lo mismo junto al palacio

que en la modesta cabaña,

su fulgencia le rebaña

las matinales gavillas

a las blancas nubecillas

que devoran la montaña.

Bajo el esplendor solar

se estremece el alto monte

cuando el azul horizonte

se confunde con el mar.

Los arrullos del pinar

son ecos de nuevo piano,

y la eclosión del verano

deja que el fulgor lo bese,

¡cómo si el Señor hubiese

detenido el meridiano!.

La llanura –verde hamaca–

se tiende para la siesta,

sobre un campo todo fiesta

de algarrobo y de albahaca.

La brisa, igual a una jaca,

se hace trote intermitente,

y cuando por Occidente

se escapa el último rayo,

la tarde sufre el desmayo

de la hora opalescente.

COSAS DE MI TIERRA

(Décimas en verso blanco)

Ha tiempo, cuando tenía

mi conuco junto al monte,

me despertaban temprano

las aves de la floresta.

Me vestía con mi traje

y zapatos de montero,

y bajaba por la sombra

de la orilla de laureles

donde pastaba mi potro

sobre el prado verdecido.

Disfrutaba a mi albedrío,

después de los aguaceros,

al llenarse la hondonada

junto a la quietud del monte.

Aquellas aguas cien veces

llegaron a los corrales,

pero cuando la tormenta

dejaba la tierra herida,

cantaba otra vez mi gallo

posado sobre los troncos.

III

Siempre serán infelices

los que no vieron el vuelo,

que tendían en los campos

las codornices ariscas.

O la lluvia de maíz

que alegra las aves mansas,

o cómo dulce y alegre

cantando llega una moza

donde su mozo trasquila

las vacas en el aprisco.

En las tardes de torneo

y las noches de parranda,

nunca llegaba el cansancio

para interrumpir el brío.

La hora siempre se me iba

como si fuera de azogue,

y entre familia y amigos

la armonía era un conjuro

de dicha tan placentera,

que en el recuerdo florece.

De aquellos días aún guardo

las más grandes emociones,

cual si guardara un tesoro

dentro del cofre del pecho.

Van grabados en mi mente

las frescas hondas del río,

los cascos de mi alazán,

las luces de los cocuyos,

y el escándalo que hacían

las gallinas sin nidales.

Entiendo que el tiempo pasa

y que muchas veces borra

las imágenes que fueron

amores de aquel pasado.

Pero de mi mente nunca

se borrarán los recuerdos,

que campo adentro viví

desde la misma niñez,

en un bohío de guano,

de yagua y piso de tierra.

DISTANTE

Esa atracción que se mueve

como un fulgor a lo lejos,

me recuerda los reflejos

del Sol posado en la nieve.

La vida es un soplo breve

–pobre duende escurridizo–

que le damos un bautizo

y que sólo a veces cabe,

donde la conciencia sabe

ser la dueña de su hechizo.

El recuerdo es algo así

como rumor que se cuela,

desde una rosal que enmiela

la dicha que no es de aquí.

Yo quiero sentirme allí

por tener cerca el allá,

por eso el ensueño va

en la inspiración del vuelo,

por un cielo que no es cielo

y un acá que no es acá.

III

En ese allá que no existe

me siento intranquilo ya,

porque injustamente allá

la luz de sombra se viste.

Yo, que dejo de ser triste

para ser de mi inquietud,

pienso que a la senectud,

que le dio canas al verso,

ya, dentro de mi universo,

le adeudo honda gratitud.

Las mil causas imprecisas

y engañosas tras el rasgo,

se divierten como el trasgo

de las viejas histrionisas.

Hay veces que las occisas

musas del recuerdo se han

ido al mundo donde están

claros, distantes antojos,

en busca de ciertos ojos

que nunca suyos serán.

El sueño que se abre paso

en pos de playas amigas,

igual vence las ortigas

del orto que del ocaso.

Y si tuviera un fracaso

su ilusión o fuese rota,

desde la región remota

se viese, a la vuelta, presto,

pues su vida tiene un puesto

que se opone a la derrota.

Por eso desde el lejano

punto de otro Continente,

levanta la idea un puente

sobre el inmenso oceano.

Por él irán de la mano

la libertad y el asedio,

para salirse del predio

de las brumas tenebrosas

que sombrean esas cosas

que ya no tienen remedio.

CANTO A LA HISPANIDAD

Por los caminos del mar

parten unos navegantes.

Buscan regiones distantes

del gran sol peninsular.

Fue un intrépido bogar

con un objeto impreciso,

y tocaron de improviso

los encantos de las tierras,

en cuyos valles y sierras

se encontraba el Paraíso.

Un segundo y tercer viajes

le dieron al gran marino,

un bosquejo esmeraldino

de América y sus paisajes.

Al regreso, en homenajes

los reyes se le rindieron,

y los sabios aprendieron

muchas cosas del planeta,

cuando su palabra escueta

con admiración oyeron.

Cuando daba cuenta al rey

sobre los descubrimientos,

hubo algunos rozamientos

entre la insidia y la ley.

Fue ignorado por su grey

al perder la ingente lid,

y quien fuera un adalid,

recibe injusta condena:

muere olvidado, ¡de pena

herido, en Valladolid!

Pero su aguda intuición

logró el efecto fecundo,

de llevar al Nuevo Mundo

la luz de otra dimensión.

Tuvo en la fértil región

su asiento la hispanidad,

y España vivió la edad

de oro, de su Monarquía,

¡pues el Sol nunca moría

por toda su inmensidad!

Las misiones padecían,

al hacer nuevos hallazgos,

a merced de cacicazgos

que sus tierras defendían.

Como en América ardían

de las hogueras las, brasas,

por el dolor de las masas,

tal un agua de concordia,

mostró su misericordia

Bartolomé de Las Casas.

Algunos años después

fue una gloria para España,

cada acción y cada hazaña

de Velázquez y Cortés.

Otros pasan a través

de las regiones andinas...

De idiomáticas doctrinas

dejaron signos y señas,

en las regiones norteñas

y las Pampas argentinas.

VII

Cual jardín, cada ciudad

de la América Latina,

se embellece y se ilumina

y aumenta su densidad.

En la nueva sociedad

del consenso americano,

pierde terreno lo indiano,

la voz del nativo mengua,

cuando se impone la lengua

cadenciosa del hispano.

VIII

Es el esplendor que baña

la tierra, la prometida

tierra, luego compartida

por América y España.

Los rencores, la cizaña

que solían herir antes,

no son motivos bastantes

ni dolores que importunen,

a estos lazos que nos unen

con la patria de Cervantes.

Con símbolos verdaderos

las culturas se enraízan,

y los hombres se deslizan

por caminos duraderos.

Nacen de aquellos iberos

los nuevos americanos.

Ya sean padres, hermanos,

o primos. De todos modos,

a ellos les debemos todos

los sentimientos cristianos.

Cuando España domicilia

sus hijos aquende el mar,

tiene por meta aumentar

los núcleos de una familia.

Tal hermosa hispanofilia

cualquier complejo rechaza,

y la Madre Patria abraza

con inmensa gratitud,

la desprendida actitud

con que se acopla la raza.

Vibro y canto por aquellos

de quienes tomé el idioma,

y me envuelvo en el aroma

con que se saturan ellos.

Bajo los mismos destellos

se desenvuelve la vida,

pues bajo idéntica egida

el pensamiento se eleva,

cuando cada vida leva

la misma sangre vertida.

XII

De los hechos sucedidos

ya se cuentan muchos años,

mas, si ayer fueron extraños

hoy no son desconocidos.

Están fuertemente unidos

los pueblos de aquí y de allá,

y la distancia se hará

cada vez de menos millas,

porque todas las rencillas

han quedado muertas ya.

INVITACIÓN

Ven y goza de un paseo

por el valle yumurino,

y en el Pan esmeraldino

desgrana tu canturreo.

Las lomas de Coliseo

vibrarán con tu cantar.

Junto a Varadero el mar

te dará perlas extrañas,

y te abrirán sus entrañas

las Cuevas de Bellamar.

Por aquí los ojos tuyos

se quedarán tan absortos,

que pensarán que son ortos

las luces de los cocuyos.

Algo más al Sur, en cuyos

lares se alzan los bateyes,

por las naturales leyes

verás los predios guajiros,

que conforman los retiros

cercanos a Unión de Reyes.

III

El San Andrés, un sutil

arroyo, como un espejo,

se desliza bajo el viejo

puente del ferrocarril.

Con las sequías de abril

tiene el cauce seco y duro,

ero en mayo te aseguro

que es creciente su marea,

y en las noches rumorea

con dulcísimo conjuro.

Más adentro, donde el bravo

guajiro los campos labra,

mil nudos a la palabra

le ponen signos de esclavo.

Duele en él cada centavo

que su destino le aguarde,

confundido entre el alarde

del chirriar de los trapiches,

y el son con que las rabiches

cantan al sol de la tarde.

Es que al sentir los silbatos

de algún monstruo azucarero,

ve que a las puertas de enero

llega el dolor sin zapatos.

Yugos, mochas, garabatos,

transitan con pasos broncos,

y atropellada en los roncos

apuros de cortes y alza,

gime la angustia descalza

sobre los ásperos troncos.

Las cañas recién cortadas

traspasan como puñales,

los techos y los fanales

de las frías madrugadas.

Las carretas van cargadas

por el campesino huerto,

sin comprender el incierto

destino que nos acecha,

¡con tres meses de cosecha

y nueve de tiempo muerto!

DEFINICIONES SOBRE LA FE

La Fe no cura, la Fe

tan solo da la esperanza,

pero ni siquiera alcanza

para aclarar el porqué.

Poco vale si uno fue

devoto de una doctrina.

Si la suerte determina

que ya nos llegó la hora,

le pone fin a la aurora

y la esperanza termina.

Tengo Fe, diciendo va

quién vive de pordiosero,

y espera del limosnero

las limosnas que le da.

Pero la limosna es ya

dádiva sujeta al vicio,

si el dadivoso, propicio

resulta a los deshonores,

cuando pretende favores

a cambio del beneficio.

III

La Fe muchas veces viste

la túnica del engaño,

y para su propio daño

medra de lo que no existe.

Por milenios se resiste

su mirada a echar venda.

Donde levante su tienda

vende lo que no posee,

y la humanidad le cree

sin que lo vende, entienda.

Como siempre malbarata

la mercancía que lleva,

siempre es cosa nueva

para la grey timorata.

La gente a la Fe se ata

con tan ciego desatino,

que se le olvida el camino

que debe usar de regreso,

y se ha quedado, por eso,

sin lógica, su destino.

La Fe tiene rostro largo

y de nada se alimenta,

por eso no representa

ni lo dulce ni lo amargo.

Vaga con el pobre cargo

de dar paciencia y sostén,

pero aquellos que la ven

como seguro remedio,

perecerán en el predio

de su anochecido edén.

Lucha contra la verdad

ese, que adore lo falso,

y castillos, de un cadalso,

levante en la oscuridad.

Nunca entre la falsedad

pudo crecer la luz buena.

Quien un palacete estrena

sobre mundanal balumba,

verá que se le derrumba

como una ilusión de arena.

MONORRIMAS

Ni en la noche más oscura

que ha tenido la negrura,

han podido, a la cultura,

derribarla de su altura.

Siempre firme, se apresura

a transmitir su mesura

a través de la voz pura

de la expresión que fulgura,

pero cuando más perdura

es si queda en la escritura.

Casi siempre el hombre culto

sabe actuar como un adulto,

y le hace frente al insulto

igual que un jurisconsulto.

Se deshace del estulto

como salirse de un bulto,

y no deja nada oculto

ni olvidado ni sepulto,

ni necesita el indulto

que le propone el tumulto.

III

El culto no se deslumbra

con el fausto que acostumbra

a brillar en la penumbra

pero luego apesadumbra.

Su firmeza no se encumbra,

ni se opaca ni se herrumbra,

y solamente relumbra

cuando la verdad columbra

y la razón se vislumbra.

y el camino se le alumbra.

Su palabra tiene un toque

para darle claro enfoque

a lo más triste que evoque

sin que jamás se equivoque.

Cuando cualquier alcornoque

insiste en tener un choque,

no es raro que lo coloque

en aprietos y disloque

su sentido, o lo sofoque,

lo domine y lo derroque.

Sabiamente siempre aboga

por la razón, no se ahoga

en un agua demagoga

ni contra el oleaje boga.

Cuando discute o dialoga

oye al que se desahoga,

pero cuando lo interroga

de tinieblas lo desfoga,

le da de la buena droga

y aquí la cosa epiloga.

Es normal que se propague

su bien, y que siempre pague

al amigo que lo halague

aunque su mano se llague.

Pero después que divague

y la ilusión se le apague,

será mejor que se trague

el mar, antes que naufrague,

o su ruta se encenague

sin encontrar un enjuague.

QUEJA LEJANA

¡Ya ves! Esta vez tu grito

no cayó en un saco roto.

Tu voz –hálito remoto–

riega mi huerto marchito.

Tu voz cruza El Infinito

por ser la dueña del ala,

y tan hondamente cala

por mis abstractos países,

que sobre los días grises

viste de esplendente gala.

Tu grito es como la esencia

que un nuevo fulgor augura,

–relámpago en que fulgura

mi nocturna transparencia–

Donde imanta su cadencia,

se hospeda el color del cielo,

y se envuelve en tanto celo

la impaciencia del sonido,

que de la orfandad del nido

levanta un rumor el vuelo.

CANTO A JIMMY RYCE

Ni con el más noble lloro,

ni con el mayor desvelo,

toda la bondad del cielo

podrá borrar el desdoro.

Cientos de ángeles en coro

se enlutarán con la escena,

pero la angustia que llena

miles de almas es tan dura,

que la noche es más oscura

y se hace un grito la pena.

Me lo imagino indefenso

frente a la ofensa cobarde,

bajo el miedo de la tarde,

sorda a su terror inmenso.

Cuando oprimido lo pienso

se me vuelve un río el llanto,

y me crezco en un quebranto

que es un túmulo de luz,

junto al fulgor de la cruz

que le cuida el campo santo

III

Para este crimen sin hombre

se pide un nombre apropiado

pero no hay quien haya dado

con las letras para el nombre.

Pues aunque la pena asombre

y el mundo pierda el sostén,

yo he querido darle un buen

nombre, que salve el archivo,

¡pero no hallo el sustantivo

con el cual nombrarlo, bien!

Niño, voy hacia a tu lado

deshecho de mala sombra.

Voy a ti sobre la alfombra

que tu sangre ha purpurado.

Como en mí quedaste alado

y me ufano ser tu amigo.

Quisiera ser juez, testigo,

defensor, ¡lo que quieras!

!De ese morir, que murieras,

padezco el dolor contigo!

Tu muerte enflora ese parque

donde mudos mausoleos,

se harán fuentes y paseos

¡hasta donde Dios lo abarque!

Cuando un resplandor enarque

la sombra que nos abruma,

se hará fulgencia la bruma

para que una estrella caiga

sobre tu parque y te traiga

la paz que alienta y perfuma.

Él, ¿dónde estaba?, tal vez

será la pregunta en flor,

si comprendiera el dolor

cuán honda es la desnudez.

Los sueños de tu niñez

volarán detrás de un cirio,

mientras que irrigan tu lirio

las aguas del sentimiento,

y florece un monumento

que engalana tu martirio.

DEFINICIÓN TEOLOGAL

Dios, al nuevo ser que nace

le dice: Toma, el destino

tuyo es éste, y ya tu sino

justamente a tus pies yace.

Después el hombre se hace

su mundo de bien mal:

Por él triunfa un ideal,

si logra ascender la cumbre,

dando, luego, paz y lumbre

para el bien universal.

Dios, al nuevo ser que llega

le dice: Toma, tu vida

tiene una exacta medida

y como tal se la entrega.

Más tarde su mente brega

con su vida y halla en eso

su fracaso o su progreso,

depende de su actitud,

¡porque ninguna virtud

consagra a nadie ex profeso.

III

Dios únicamente inflama

la pavesa que ilumina

pero en nada determina

si da triunfos o difama.

Sopla, pues, y de la llama

todo el fulgor lo rodea.

Pero el Hacedor, que crea

todo –lo malo y lo bueno–

–jamás concibió el veneno

para envenenar. la idea.

Dios no tiene que seguirnos,

pero nos persigue, fiel,

si de los dominios de Él

torpemente optamos irnos.

Cuando queremos unirnos

a dioses de Ciencia Oculta,

siempre el viaje nos resulta

ser de una existencia falsa,

pues se nos hunde la balsa

y el mar en él nos sepulta.

El mundo vive en el nicho

de tanto torpe creyente

que ya no sabe la gente

si dar, por cierto lo dicho.

Muchas veces un capricho

nos parece una doctrina,

sin un hecho que defina

si hay certitud en la ruta,

mientras no tiene la gruta

la inspiración que ilumina.

El hombre necio se embruja

si sueña un dios de sí mismo

y envuelto en su fanatismo

la esencia de Dios estruja.

Si vive siendo un granuja,

pudiendo ser un modelo,

vuelve su inmoral recelo

contra el Reino del Señor,

¡porque le viene mejor

echarle la culpa al cielo!

LA CRUZ

Existe gran confusión

en el Imperio Sagrado.

Todo está desordenado

dentro de la Institución.

Tenemos a los que son

creyentes a ciega fe,

y no saben el porqué

se abrazan al crucifijo

donde clavaron al hijo

de María y de José.

José –sabio carpintero

y fabricante de cruces–

quiso barnizar con luces

de eternidad, el madero.

Enseñó con noble esmero

a Jesús, el duro oficio,

pero ignoraba el novicio

que la cruz –objeto falso–

iba a erigir el cadalso

de su propio sacrificio.

III

"La cruz es sagrada", jura

mucha gente, y no lo creo,

porque detrás de ella veo

todo un mundo de tortura.

La cruz fue pesada y dura

la mañana del castigo,

de Jesús, y fue testigo

de ello una etapa sin luz...

¡El hombre carga la cruz

aunque se muere sin trigo!

"La cruz es luz", atestigua

la convicción nazarena.

Lo dice la gente buena

desde la edad más antigua.

Todo el mundo se santigua

si presiente su llamado

y deja el rostro clavado

sobre la cruz del lamento,

mas el arrepentimiento

nunca limpiará el pecado.

La gente noble y le asigna

bendiciones de mil modos;

unos lo hacen por sus lodos,

y otros creyendo que es digna.

Mas todo el que se persigna

frente al templo con euforia,

nunca lo hace por su historia,

ni porque quiera ser bueno,

sino para que el veneno

no le oscurezca la gloria.

El hombre se dogmatiza,

besa de la cruz el sello,

y ya piensa que con ello

se escapó de la ceniza.

Tal gesto le garantiza

la gracia del mundo pío,

y así repite el desvío

creyendo que la piedad

le ha dado la libertad

de vivir a su albedrío.

MADRE ES...

Madre no es la dama bella

que en un alegre segundo,

nos concibe para un mundo

que después nos atropella.

Madre es la mujer aquella

que el día que nos alumbra,

a su amor y nos acostumbra

con los afectos más caros,

lo mismo en los días claros

que en los días de penumbra.

Madre no es esa mujer

que rueda de copa en copa,

con mucha seda en la ropa

y poca seda en su ser.

Madre es esa del quehacer

noble en el hogar querido,

que si un vástago aturdido

de su lecho se levanta

llega, lo besa y le canta

hasta que lo ve dormido.

III

Madre no es esa locura

que recorre las cantinas

con lujuria en las retinas

y una llama en la cintura.

Madre es esa mujer pura

que toda la casa enmiela,

y si un torbellino asuela

la santidad de su techo

sentada junto a su lecho

se pasa la noche en vela.

Madre no es la del encuentro

con los mundanos despojos

de mucha risa en los ojos

y poco entusiasmo adentro.

Madre es brújula en el centro

que las tormentas controla,

y cuando como una ola

todos rehúyen del mal,

al pie del hijo, puntual,

se queda la madre ¡sola!

Madre no es la que visita

la casa de mal ejemplo

y después visita el templo

con cara de mucha cuita.

Madre es esa que se quita

los sustentos de su boca;

que da el agua que le toca

con inmenso regocijo,

y si se le enferma un hijo

casi que se vuelve loca

Madre no es la vil que deja

su niño en el brazo ajeno

y nunca siente en su seno

ni la más mínima queja.

Madre es esa que no ceja

cuando su bondad prodiga,

y si una angustia castiga

la existencia de su niño

por su constante cariño

logra que Dios la bendiga.

EL DINERO

Yo pienso que es el dinero

cosa gris que viene y va;

si hoy en mis manos está

tal vez fue tuyo primero.

Yo a pesar de que lo quiero

lo tomo y lo distribuyo...

Y el valor que le atribuyo

sale de un cálculo frío:

¡nada vale cuando es mío

pero vale cuando es tuyo!

Con una simple ecuación

tendremos por resultado

que ningún acaudalado

tiene un noble el corazón.

Y si hace una transacción

entre dinero y decoro,

no se sabrá si el tesoro

que ofrece la mano ajena

podrá remediar la pena

que causa el brillo del oro..

III

El dinero es de valor

en los muchos menesteres

de comprarse los enseres

que engañan con su color.

Mas no perturba el amor

del hombre puro y sencillo:

pues en conclusión su brillo

se esconde en la billetera

cuando un avaro cualquiera

se lo mete en e bolsillo.

¡SABES...!

¡Sabes porque te amo tanto!

pues porque bajo tu pelo

parece que surge el cielo

como por divino encanto.

¡Qué cuánto te adoro! cuanto

ya te han dicho mis afanes,

desde que a los tulipanes

llegaste regando sonrisa

y fuiste de brisa en brisa

con tus tibios ademanes.

Tu gracia viene de donde

cierta bandurria precoz

pulsa el eco de una voz

que a la súplica responde.

Y aunque la mirada ronde

con un fulgor en la punta,

debo pensar que es difunta

para no invadir su siesta,

porque a veces la respuesta

duele más que la pregunta.

III

En el encuentro sucinto

donde la tarde te endiosa,

me perfumas de una cosa

que me hace vivir distinto.

Pero no vibra mi instinto

por una ilusión jimagua,

porque llegas a la fragua

con tu sed fija y ardiente

para mostrarme la fuente

desde la ausencia del agua.

¡AH! MUJERI

¡Ah! mujer, cuanta ilusión

me ha tomado, al conocer

que en el huerto de tu ser

florecen beso y pasión.

Las alas de mi emoción

son símiles de la abeja,

que viene, posa, nos deja

la caricia de sus mieles

y luego por los vergeles

borracha de amor se aleja.

Mis canas y mis arrugas

te parecerán hermosas

si cuentas las mariposas

que salen de mis arrugas.

Y si en tus días enjugas

mis noches de lobreguez,

comprenderás que mi tez

se añeja como los vinos

al transitar los caminos

que inauguro en la vejez.

III

Nunca has de vivir aparte

del afecto que nos une

porque la ilusión reúne

amor, mujer, sueño y arte.

Mi manera de adorarte

tiene una forma tan pura,

que puede vestir de albura,

ponerse a besar tu piel,

y adueñarse de la miel

sin molestar la dulzura.

En mis ensueños te miro

como la diosa más bella,

como una lejana estrella.

como un cercano suspiro.

Y en mis pasiones deliro

que sobre raudos corceles,

voy y canto a los vergeles

donde con sol y ambrosía,

se inciensa una romería

de innovados canisteles.

Tu voz es para endulzar

con más dulzor al sapote,

y entre cirios se alborote

de mieles el colmenar.

Tu voz tiene ese cantar

que de joven me dormía,

cuando aún yo no conocía

las medidas y el acento

que con la mano del viento

se vuelve intensa armonía.

Tu tienes de la campiña

los perfumes y colores,

cuando con embrujadores

ritos, se incendia la viña.

Para que el campo te ciña

sus coronas de azahares,

visitas los colmenares

y a la vera de la fuente

sonríes con un torrente

de rumores y cantares.

LA VAGABUNDA

Anoche, cuando sentí

sus pasos en el conuco,

le eché mano a mi jabuco

y tras sus huellas me fui.

Sin darme cuenta corrí

por la estepa como un loco...

¡Si la tuve mucho o poco

se sabrá si hay una huella

porque no sé quien es ella

ni ella lo sabe tampoco!

Esta inquieta vagabunda

de las noches sin vergeles,

va cantando por los rieles

de la humanidad, jocunda.

La noche que la circunda

se burla de los despojos

con que pintan los abrojos

las alas de los destellos

y ha percudido con ellos,

de arcoíris, sus dos ojos.

III

¡Si supiera cómo rabio

cuando sus coqueterías

envuelven mis picardías

en las redes de su labio!

Pero mi ancestral resabio

su impaciencia disimula,

porque su gracia estimula

cierto prurito de apremio

y en mis venas de bohemio

sangre universal circula.

Por no provocar sus iras

la sigo con mi constancia

mientras crece la distancia

y mi sueño se hace tiras.

Suele propagar mentiras

de amor entre los vecinos,

y después bajo los pinos

se pone a dormir desnuda

sin que la asalte una duda

por todos sus desatinos.

Lleva una ilusión a cuestas

y su ensueño entre sus jabas

mientras va tocando aldabas

que nunca le dan respuestas.

Mueren mustias sus protestas

sobre olvidadas paredes.

¡La sed le ha tendido redes

para que cese el combate

y el agua exige un rescate

para hacer libres sus sedes!

Limosnera de arreboles:

deja que tu voz mendiga

coloque el sol de la espiga

con espigas de otros soles.

Quiero que mis caracoles

se hermanen a tu destino,

porque cuando el asesino

del tiempo nos estrangule

quizás ya nadie deambule

la sombras de este camino.

SI PUDIERA ESTAR CONTIGO

Glosa

"Y mi amor es un mendigo

que desnudo el hombro lleva,

¡qué dicha de ropa nueva

si pudiera estar contigo!"

Rafael Rubiera

Aquí voy cantando el lloro

de mi sueño desvelado,

por el camino nimbado

con tus lentejuelas de oro.

Caigo junto al incoloro

color del agua sin trigo,

pero aunque feliz espigo

mieles sobre tu destello

tú eres un mensaje bello

y mi amor es un mendigo.

Es que aquí donde Dios alza

tu voz –hálito risueño–

la musa gris de mi sueño

gime su angustia descalza.

Y si un aliento me ensalza

–humo que desde una cueva

sobre las nubes se eleva–,

luego tu imagen brumosa

vaga como una haraposa

que desnudo el hombro lleva.

III

A veces cuando me inspiro

siento las manos intactas

para contar las abstractas

monedas de algún suspiro.

Y espero junto al zafiro

de las ilusiones de Eva

que sobre mi polvo llueva...

¡Ah! si a mi longevo traje

lo adornara un nuevo encaje,

¡qué dicha de ropa nueva!

Pero no. Cuando en el alto

camino, tu voz me asalta,

siento que la luz me falta

y sufro, de aliento, falto.

Creo, a veces, oír el salto

de la fuente que persigo,

pero siempre hay un testigo

que me dice: Aquí no es.

¡Qué distinto fuera, pues

si pudiera estar contigo!

MADRIGAL

Tengo una deidad indiana:

mujer de veras hermosa

que es la verdadera diosa

del jardín de la mañana.

Dios le dio de una sultana

dulzura, amor y nobleza,

y a tal punto de grandeza

la exalto cuando la miro

que se me sale un suspiro

dulce como su belleza.

En el rayo de una estrella

no sé cómo ha recogido

la esencia y el colorido

para ser tan dulce y bella.

Parece que el cielo en ella

quiso hacer una excepción,

y le ha puesto un corazón

de paz, de amor y de miel

y un alma como un vergel

que me salva la ilusión.

III

En una nueva Tesalia

sus ojos son dos luceros

que con el influjo de Eros

fosforecen mi Castalia.

Lleva su pie la sandalia

que le ungió la fantasía,

y es su cuerpo, yo diría,

las mil llamas de la tarde

donde a veces Eros arde

sin quemar su anatomía.

Cuando de sus labios gruesos

me da el sol de una sonrisa,

por el cielo y por la brisa

se siente un rumor de besos.

Y absorto en los embelesos

de una exaltación suprema,

la premio con la diadema

de una deidad oriental,

¡para que se haga inmortal

en el alma de un poema!

UNA LÁGRIMA

¡Una lágrima! No más

eso anhelante quisieras

ver rodar por mis ojeras,

¡No sé si verla podrás!

¿Es que no sabes quizás

que esa minúscula gota,

muchas veces no se nota

por ocultarse en el centro

del alma; lo más adentro

que tiene una vida rota?

¿Qué mi poema ha logrado

lágrimas de tus pupilas

y de tus noches tranquilas

el sosiego te ha robado?

Quizás haya despertado

la ilusión que es diferente

si por la sangre se siente

como el ímpetu de un río,

como un viento del estío,

como el agua del torrente.

III

¡Una lágrima! Si hubiera

lágrima alguna en mis ojos

para endulzar tus antojos...

con cuánta dicha la diera!

Lágrima, que por sincera

puede ser dueña del mundo,

y en espacio de un segundo

llenar de arrullos la vida,

como la ola embravecida

del mar revuelto y profundo.

FÁBULA

Un burro estaba cansado

de oír hablar a los poetas

sobre rosas y violetas

de perfume delicado...

Cómo vivía intrigado

fue a visitar un jardín,

y de uno al otro confín

buscó, furioso el color

de la renombrada flor

motivo de su trajín.

Al fin encontró la rosa,

y con grotesca ansiedad

sació su curiosidad

al morder la flor sedosa.

Luego, con risa morbosa

dijo: "Y a esto los autores

genios, vates, soñadores,

le han llamado exquisitez...

Juro que más de una vez,

degusté cosas mejores".

III

Así, la torpeza humana

con ambición material

del jardín espiritual

muerde la rosa lozana.

Y es que en tibia mañana

del divino advenimiento,

como el borrico del cuento,

con asombrosa insolencia,

no ve mérito en la esencia

de las rosas del talento.

EPIGRAMAS

Cuando estoy en una fiesta

de baile, de canto y chiste,

mi mujer me dice triste

que un zapato le molesta.

Ella culpa, en su protesta,

al zapato, del porqué,

pero yo tengo mi fe

y a mí me parece ingrato

querer culpar al zapato

de los problemas del pie.

Cuando Juan el zapatero

quiso aprender el oficio,

se hallaba escaso de juicio

y era lento y chapucero.

Su jefe le dijo, austero:

cose un par de los baratos,

pero empleó tantos ratos

que acabó un año después

y ya se hallaban sus pies

más grandes que los zapatos.

III

Dijo Inés: Voy a pelar

las papas para freír,

y a mí me dio por reír

esa manera de hablar.

Me parece que mondar

resulta mejor modelo,

y así trata con desvelo

la lengua suya y la mía...

¡La verdad que no sabía

que hubiera papas con pelo!

GLOSA

"Quisiera darme la muerte

porque a los muertos envidio,

pero me espanta el suicidio

porque morir es no verte".

Antonio Plaza (poeta mexicano +)

Si de la humana arboleda

fueras árbol, correría

y desde él me colgaría

con mi corbata de seda.

La dicha en el alma queda

cuando morir nos divierte,

tras colgar del gajo fuerte

de un árbol crecido en ti...

Si mi muerte ocurre así

"quisiera darme la muerte".

¡Te imaginas!, yo colgado,

y que mi cuerpo se estire,

y que la gente me mire

sin saber que soy mirado.

Talvez alguien preocupado

piense que es un homicidio,

pues morir es un fastidio

y eso parece que asusta...

Pero a mí morir me gusta

"porque a los muertos envidio".

III

En la piel del rostro yerto

late una ilusión de fe,

mientras el cuerpo se ve,

para muchos, casi muerto.

Verse muerto sin ser cierto

pinta un preso sin presidio.

Yo contra esa idea lidio,

llevando un arma secreta...

La muerte nunca me inquieta

"pero me espanta el suicidio".

Para el mundanal temor

cualquier exégesis huelga...!

Ya es tarde y un cuerpo cuelga

de un árbol cuajado en flor.

Cortad la corbata: ¡Amor

yace en la hojarasca, inerte...!

¡Ya es hora de que despierte

y que empiece a revivirme...

Jamás pensaré en morirme

"porque morir es no verte".

GLOSA

" Cuando la luna declina

debajo de los mameyes,

me pongo a enyugar los bueyes

porque es hora de fajina".

Juan C. Nápoles Fajardo El Cucalambé.

Yo despertaba mi tedio

tarde en la noche, a la una,

cuando cortaba la luna

la campiña por el medio.

No quedaba más remedio

Que, echar mano a la cantina

que con boniato y harina

preparaba mi mujer,

y que se suele comer

"cuando la luna declina".

La madrugada, que trae

la belleza de una moza,

por la pradera retoza

mientras el relente cae.

La paciencia se distrae

con los rompezaragüeyes,

torciendo suaves yareyes

para enyugar la boyada,

que rumia en la madrugada

"debajo de los mameyes".

III

Junto a la quieta laguna

grazna de miedo un guariao,

que se asusta con el vaho

que expele la grey vacuna.

Pasa en puntillas la luna

sobre riscos y magueyes,

y cuando los babineyes

se quedan a media sombra,

sobre la pajiza alfombra

"me pongo a enyugar los bueyes".

Bajo inclemencias cerriles

crujen barzones y yugos,

de cuyos rectos tarugos

cuelgan coyunda y frontiles.

Baches, charcos y carriles

plagan la zona vecina,

y ya listos; Perla Fina

y Grano de Oro, la yunta

guía, a la central despunta,

"porque es hora de fajina".

GLOSA

Mujer, tienes que gustarme,

no sólo por tus ternuras,

sino por ciertas locuras

que eres capaz de inculcarme.

Anónimo

Si ves juntos a dos seres

no es por la casualidad;

más bien por la afinidad

que emiten sus caracteres.

Tú, mujer, desde ya eres

fulgor para alucinarme,

para traerme y llevarme

por aceras caprichosas...

¡Por esas sencillas cosas,

mujer, tienes que gustarme!

Me gusta cómo te mueves

con tus joyas o sin ellas,

y cómo haces horas bellas

de los minutos más breves.

Me deleita que me lleves

por calles claras y puras,

en donde me transfiguras

en hombre puro sincero.

Y así verás que te quiero

no sólo por tus ternuras.

III

Deja que nublen los focos

nuestros, las miradas chicas,

que así, cuando mortificas,

mortificas a unos pocos.

Vámonos como dos locos

sin temores ni ataduras

haciendo mil travesuras

porque una mujer agrada,

no por seria y recatada,

sino por ciertas locuras...

Aunque para la conquista

baste con tomarse un té

y más tarde decir: fue

cariño a primera vista...

Yo no soy tan cabalista:

yo pienso que para amarme

complacerme y confortarme,

basta olvidar los martirios

y, encender estos delirios

que eres capaz de inculcarme.

GLOSA

Te darán en vano abrigo

otros climas y otras playas,

pues dondequiera que vayas

irá tu crimen contigo.

Versos de Gaspar Núñez de Arce

Esos colmados de pieles,

de plata y de rica ropa,

que pasean por Europa

mostrando sus oropeles...

Me parecen más infieles

que el más infiel enemigo,

por eso yo no los sigo

ni tú seguirlos debieras...,

que esas playas extranjeras

"te darán, en vano, abrigo".

Quien vaya al suelo natal

con una cesta en la mano,

sólo le lleva al hermano

lo más justo y esencial.

Yo vuelvo al predio rural,

de típicas guardarrayas,

que tú por necio soslayas

pensando que van a darte

más lujo, grandeza y arte,

"otros climas y otras playas".

III

No vale que las regiones

ricas del mundo recorras,

porque con eso no borras

todas tus claudicaciones.

Podrás atender funciones

teatrales, si lo ensayas;

o subir los Himalayas

vanidosos, dando tumbos,

pero llegarás sin rumbos

"adondequiera que vayas".

Te divorciaste de aquello

con un culpable abandono,

y aunque vives en un trono

muy poco tienes con ello.

¿Tú quieres algo más bello

que darle, al hermano, trigo?

¡Si no comulgas conmigo

te ahogarán oscuras olas,

y por tinieblas y a solas

"irá tu crimen contigo".

En Cuba, una mañana de julio de 1998

A CARILDA OLIVER LABRA

¡De Carilda! ¿Qué sentir

por Carilda Oliver Labra?

Carilda es una palabra

que es más que para decir.

Nació para arder y uncir

con hilos de amor el ser...

Carilda crece en tejer

tules con su aguja fina,

y en la noche femenina

puede soñar y envolver.

Carilda no se substrae

frente a ningún vendaval,

y puede ser un puntal

cuando el ánimo se cae.

Su voz anima y distrae

desde siempre. Se supone

que su palabra le pone

música a dos ríos... Y es

quien influye a Milanés

de luz... ¡si se lo propone!

III

Carilda, al verme a tu lado,

aunque pequeño parezca,

tú haces que mi dicha crezca;

crezca y me sienta elevado.

Cuánto de casa me has dado

para mi voz sin recinto...

Desde ya todo es distinto:

pues en tu casa los puntos

más apartes están juntos;

¡juntos para ser un plinto!

Volveré, por renacer

con tu voz y con tu verso,

que será volver converso

de la sombra al rosicler.

Es como un reamanecer

tras habitar en lo oscuro;

resurgir de un inseguro,

pasado sin ser pasado,

y sentirse encaminado

a un futuro ¡con futuro!

Carilda, ¿cómo volver

a desfilar mis pupilas,

por las arenas tranquilas

de tus mares de mujer?

¿En un sueño, podrá ser

mi tardo regreso a ti?

¡O debo salir de aquí

–recodo sin arroyuelo–

con el permiso del cielo,

del mar y del Yumurí!

No fue la hora temprana

de un vaivén para marear,

porque tú eres como el mar

que dormita en la mañana.

Debí volver con la ufana

visión que la tarde envía;

–más allá del mediodía–

cuando, "si te desordenas",

el mar pasa por tus venas

¡y las vuelve una bahía!

ES QUE CUBA SIGUE ALLÍ

Cuba no es ni un frenesí

ni un estado ultraterreno;

Cuba es un verde sereno

de San Antonio a Maisí.

Es que Cuba sigue allí

con su monte y su jutía.

Cuba es una canturía

que dura toda la noche,

¡y es poético derroche

de la puesta al otro día!

Cuba empina un bacardí

si le recitan los nombres,

del ejército sin hombres

que anda suelto por ahí.

Es que Cuba sigue allí

y resiste al mundo terco.

Cuba sacrifica un puerco

por un motivo cualquiera,

mientras otro puerco espera

su muerte detrás del cerco.

III

Cuba es miel y daiquirí,

carnaval, parranda y son,

y es también desolación

si queremos verla así.

Es que Cuba sigue allí,

rumba, salsa y zapateo,

y no le falta un torneo

para una tarde guajira

¡cosa que su gente mira

omo su mejor recreo!

Cuba es álamo o jiquí

y es fogón de pura leña,

y es una noche pequeña

sobre el vuelo de un totí.

Es que Cuba sigue allí:

desveladora en La Habana,

bullanguera en Tropicana,

romántica en la Marina...,

¡"mientras la luna declina"

dentro del Copacabana!

Cuba es ajiaco y congrí,

en casi todas las cenas,

por eso las Nochebuenas

no son iguales que aquí.

Es que Cuba sigue allí

con sus ríos y sus playas,

y tiene sus guardarrayas

–caminos de palmas bellas–

y un cielo lleno de estrellas

por dondequiera que vayas.

Cuba no está muerta ni

padece mortal amnesia,

aunque ya, sin anestesia,

le han clavado el bisturí.

Es que Cuba sigue allí,

con su panorama bello...

Para lo triste de aquello

canta la voz del aljibe,

y la hamaca del Caribe

la columpia en un destello.

VII

Cuba es pan de ajonjolí

para endulzar un guateque,

y fuego en el bajareque

del tostador de maní.

Es que Cuba sigue allí:

es Oriente y sus chiquillas;

es Matanzas y Las Villas;

es La Habana, Camagüey,

Pinar del Río... –Yarey

bajo el sol de Las Antillas.

VIII

Cuba, porque a verla fui

para que nadie me cuente,

no es igual ni es diferente

que aquella en que yo nací.

Es que Cuba sigue allí,

soñando un sol venidero.

Con el alma al resistero

de la más ardiente arena,

tiene el don de una sirena

que suspira en Varadero.

UNA LOA POR MATANZAS

Quien te vea desde el suelo

que te une con La Habana,

te ve como una espartana

ciudad que cayó del cielo.

Pensadores de alto vuelo

–discípulos de Martí–,

preguntan al Yumurí,

al San Juan y a tus arenas,

"si tú surgiste de Atenas

o Atenas surgió de ti."

Los que por el Sur te ven

siempre te quieren mirar

circundada por un mar

de rocas y de henequén.

Por carretera o por tren

deleita alcanzar tu hondura,

mas si el férreo viaje apura,

resulta más asombroso

verte desde el escabroso

círculo de la Herradura.

III

Por el Este, por el Este

la sierpe de la Central,

se arrastra en tu litoral

lenta, nostálgica, agreste.

Hasta tu puerta celeste

llega cargada de valles,

y tú le ofreces tus calles

y tus ríos y tu casa...,

¡y ya por eso se pasa

toda la noche en Versalles!

Por el Norte, por el mar,

no sé..., pero yo diría

que ir a ti por tu bahía

debe ser para soñar.

La más espectacular

de tus entradas es ésta,

por eso al oír la orquesta

marina tomar tu espacio,

las ninfas de Bonifacio

se visten para la fiesta.

El Pan se alza como una

gran dama que se platina

la sien, con la mortecina

quintaesencia de la luna.

Tenue nube le embetuna

ligeramente un costado,

mientras en el otro lado

la roca chisporrotea,

con la penúltima brea

del sol que huye desolado.

El Canímar, que se hincha,

como un potro desbocado

se quita el freno acerado

y las bandas de la cincha.

Por Triunvirato relincha,

porque el aire lo disloca,

y saltan de roca en roca

los grillos y las estrellas,

por las vírgenes y bellas

campiñas de Camarioca.

VII

Cuando tu litoral arde

bajo la llama febea,

la resolana chispea

por la orilla de la tarde.

La bahía es un alarde

de peces y caracoles,

y al ver que los arreboles

entre nubes se divierten

de súbito se convierten

en un centenar de soles.

El Estero en mil esteros

convierte quietud y murria,

si aparece en la bandurria

la voz de Sergio Mederos.

Poetas y henequeneros

se congregan en El Abra,

para escuchar la palabra

que llega sobre el zafiro

del mar y trae un suspiro

de Carilda Oliver Labra.

AL GRAN DECIMISTA MATANCERO,

Sergio Mederos Pérez.

Como con tu voz alcanzas

valles, colinas. esteros.

montañas. ríos. luceros.

de tu querida Matanzas;

Tú, que vives añoranzas

de la Ermita. del ciprés.

de Plácido y Mlanés...

pinta a Matanzas profusa.

pues si la "pintas confusa"

todo te saldrá al revés.

Si yo, cómo tú, pudiera

pintar a Matanzas. vate.

la Ermita de Monserrate

fuese mi labor primera.

Lo haría desde su acera

cualquier mañana de enero.

mas tú, como matancero

que eres -y pintor sin par-

no haces bien con esperar

que yo la pinte primero.

Hill

Yo, para pintar El Abra

desde la roca más cruda,

debo recabar la ayuda

de Carilda Oliver Labra.

Tómame por la palabra

y busca del cielo el tinte;

deja que todo se encinte

de colores y de instantes.

y píntame El Abra antes

de que yo vaya y la pinte.

Como tú, nadie más pudo

pintar bien El Yumuri,

por eso he venido a ti;

por eso a tu mano acudo.

No permitas que mi rudo

pincel lo embarre y estruje:

deja que el tuyo lo embruje

con los más finos detalles

antes que desde Versalles

mi impaciencia lo dibuje.

Píntame. pues. El San Juan.

de cierto astral colorido.

donde influya el parecido

misterioso de Él Jordán.

Yo le temo ¡al qué dirán!

los fanáticos del Greco.

si les respondiera el eco

que yo. desde una piragua.

en vez de un río con agua

pinté un río mustio y seco.

Yo, cuando el Canímar pinto.

su amistad con el me salva:

con tintes de incienso-malva

le inyecto un color distinto.

Pero si tú. con tu instinto.

puedes mejorar sus bienes.

píntalo, pues: ¡ahí lo tienes...!

Si alcanzas tanta fortuna

tendrás el aplauso de una

muchedumbre de henequenes.

VII

Para que pintes El Pan

con otros tintes y lumbres.

desde las vecinas cumbres

yo iré detrás de tu afán.

Este es El Pan donde dan

las estrellas sus adioses.

y aunque tú nunca reposes

y digas que es de Matanzas.

sé que por mis alabanzas

le pertenece los dioses.

VIII

Pintado El Pan, en olvido

no se quedara El Palenque.

"como un elefante enclenque"

gastado. triste. aturdido...

Bien lo alegro yo o te pido

que tú. que ya lo conoces.

lo ensalces y lo remoces

con tu más rico pincel...

¡Oye a Jacinto y Gabriel

que te lo piden a voces!

Si Pueblo Nuevo te diera

la luz de sus noches claras.

yo sé que tú lo pintaras

de la más sutil manera.

Pero yo también quisiera

pintarlo. mas no me atrevo.

porque sé que si lo muevo

de su lugar más ambiguo.

no será su acervo antiguo

¡ni sombra de Pueblo Nuevoy

Yo, para dejar las Cuevas

de Bellamar, más bonitas.

cambio sus estalactitas

por estalactitas nuevas.

Tú, sin embargo, las llevas

y les das baños de mar:

las pintas de luz solar.

al género de Murillo...

¡por eso no pierden brillo

las Cuevas de Bellamar!

Miami, 1996

YA VUELVE LA NAVIDAD

Ya vuelve la Navidad

con su cara de fortuna

para hacer feliz a una

parte de la humanidad.

Cuanto mayor claridad,

tenga, mayor es el daño

que representa el engaño...

Me desgarra el niño triste

que la miseria desviste

con luces de fin de año.

Ya sé que es la Navidad,

bajo estrellados torrentes,

una de las más fervientes

fiestas de la Cristiandad.

Pero aún en la oscuridad

Jesucristo no se acuesta,

y arden en muda protesta

los más fuertes adjetivos,

contra los burdos motivos

¡que motivaron la fiesta!

III

Ya sé que esta Navidad

va a ser como la anterior

Navidad, que en el licor

se ahogó la gris realidad.

Es que siempre la verdad,

si con temores se nombra,

ni se levanta ni asombra

las fuerzas de la avaricia,

que piensan que la justicia

vive mejor en la sombra.

Yo sé que hoy la Navidad

manos abyectas, la exprimen

y luego tratan que el crimen

les quede en la impunidad.

Pero cuando de esta edad

cese el dolor que aniquila,

si el hombre nuevo asimila

la transformación terrena,

no ha de ser la Nochebuena

la oscuridad que encandila.

EL AMOR NO TIENE EDAD

Mujer, tú eres un desvelo

que se convirtió en mujer,

y se ha metido en mi ser

para que crezca mi anhelo.

Contigo creo que el cielo

tiene más gracia y fulgor,

porque enciende tu calor

la llama pura y suprema,

con la cual arde el poema

donde se abrasa el amor.

Cuando angelical asomas

a ver mi mundo deshecho

me figuro que en tu pecho

tiembla un nido palomas,

Jardín de mieles y aromas,

son tus labios –primavera

crecida junto a una hilera

de insuperables marfiles–

y en cuyos blancos perfiles

la pasión del beso espera.

Desde el fondo de tus ojos

–lagos que yacen dormidos–

llegan ardientes sonidos

de insospechados antojos.

Y en esos palacios rojos

donde mi sueño te endiosa,

creo que eres más hermosa

que una princesa de Oriente

cuando un príncipe valiente

la conquista y la desposa.

Yo, para soñar contigo,

me voy del antro terreno,

y visito el mundo bueno

de la esperanza y el trigo.

Y allí, lejos del castigo,

de la pasión y el desdoro,

ya saben cuánto te adoro

as noches y las estrellas,

y por qué sigo las huellas

de tus zapatillas de oro.

CANTO A SIMÓN BOLÍVAR

Hombre mezcla de cóndor y jaguar:

tan de patria y de pueblo se forjó

que a la América el nombre le extendió

desde el borde de un mar al otro mar.

Por guerrero, por noble, por pelear

exento de mezquinas ambiciones,

hizo libres a un grupo de naciones

de grilletes, de látigos y yugos...

Ante él sucumbían los verdugos

por temor al rugir de sus leones.

Hombre mezcla de trueno y Aconcagua:

desde un punto brillante de la cumbre,

derramó por su pueblo amor y lumbre;

repartióle a su gente panes y agua.

Cuando quiso la guerra fue de fragua;

cuando quiso las paces fue de anhelo...

Tuvo un cóndor su frente para un vuelo

de una punta del austro a la otra punta,

como un ala sin límites que junta

las montañas de América y el cielo.

III

Hombre mezcla de sueño y democracia:

justo, honesto, jovial y visionario,

de su concepto revolucionario

la justicia afloró como una gracia.

Gentil patriota cuya aristocracia

lo ungía de sincera sobriedad;

su imagen le ganó la potestad

de poder conseguir esa victoria,

¡por eso al fenecer se fue a la gloria

con los laureles de la libertad!

Glosa por una décima de Rita Geada

LA PALMA

"Palma, atalayar en vuelo,

de algún sueño del paisaje

que respondes en tu viaje

a la invocación del cielo.

Verde abanico en desvelo

jugueteando con la brisa,

que en ti detiene su prisa

para mecerte en su canto.

¡Saturas, trópico encanto,

al campo, con tu sonrisa"

Rita Geada

Novia del campo cubano

y amante fiel del guajiro;

por ti se escapa un suspiro

desde el valle de mi mano.

Madeja de yagua y guano

sobre el mantel de mi suelo...

¡Cómo revives mi anhelo,

me das aliento y suspiras

en mis tonadas guajiras...!

"palma, atalayar en vuelo"

Cuando sonríes esbelta

y la tarde te emborracha,

pareces una muchacha

con la cabellera suelta.

Te creo una ninfa envuelta

con un transparente traje;

que se mueve entre el oleaje

del mar del campo florido,

o una diosa que ha salido

"de algún sueño del paisaje".

III

Saludas a los viajeros

con tu sonrisa de ariques;

eres luz en los tabiques

y nostalgia en los aleros.

Labradores y monteros

perdidos en el boscaje,

te siguen en tu carruaje

donde cielo y tierra juntas,

para hacerte las preguntas

"que respondes en tu viaje".

Cuando la luna recorre

los caminos de la esfera,

tu plenitud de palmera

tiene majestad de torre.

Suave céfiro descorre

del anochecer el velo,

y como dama con celo

que cuida al hijo precoz

se queda abierta tu voz

"a la invocación del cielo".

Cuando los soles de mayo

ponen a chocar las nubes,

a la atmósfera te subes

para hacerte un pararrayo.

La tarde sufre el desmayo

de ese temporal flagelo;

y se agosta el arroyuelo

si ve que al llegar la calma

pareces, en vez de palma,

"verde abanico en desvelo".

Los poetas, que valoran

tu simbolismo campestre,

te alzan un altar terrestre

desde donde cantan y oran.

Los campesinos te adoran

como su mejor divisa,

y la bandera mambisa

flota en ribazos y cuencas

mientras agitas tus pencas

"jugueteando con la brisa".

VII

Desde un árbol de zapote

sufrí, cuando de muchacho,

vi que sobre tu penacho

se enredó mi papalote.

Mi corazón, hecho un trote

debajo de la camisa,

perdió su mejor premisa

y al cundirme el desaliento

seguí la jaca del viento

"que en ti detiene su prisa".

VIII

De sinsontes y rabiches

cubres tus enhiestas horas

y otras aves trinadoras

se nutren de tus palmiches.

Rasgos de viejos trapiches

recogen tu austero manto

de soledad y quebranto,

pero te entran soñadores

y bardos y trovadores

"para mecerte en su canto".

Saturas todos los días

del mundo, la patria inerme,

como una diosa que duerme

bajo inquietas sinfonías.

Saturas las ansias mías

de hacerte libre del llanto,

y ya, por quererte tanto,

acá, por mi lado izquierdo,

los ángeles del recuerdo

"saturas, trópico encanto".

Cuando le faltó la fe

y se moría de murria,

sonreíste en la bandurria

triste de El Cucalambé.

De un son de caña y café

tu esbelta forma se irisa

y eres de rezo y de misa,

pues si tienes horas negras

hay mil días en que alegras

"al campo, con tu sonrisa".

INTRODUCCIÓN

A la reseña escrita en décimas sobre el

Festival de la Décima, convocado por el

profesor Maximiano Trapero, y celebrado

en Las Palmas de Gran Canaria en 1998.

Mi estimado Profesor

don Maximiano Trapero:

ante todo, darle quiero

las gracias por el honor.

En verdad es un favor

que la décima recibe,

cuando nada le prohíbe

vestirse, con propia gala,

y con la voz y la escala

de su música se exhibe.

Tal vez tenga mi recuento

cosas que sobran o faltan,

pero las que más resaltan

casi todas, se las cuento.

Mas, si acaso en el intento

no llenara el requisito,

lo que sobra se lo quito

y lo que falta lo pongo...

¡Para eso es que dispongo

de cuanta luz necesito!

LA RESEÑA

Las Palmas de Gran Canaria:

Justa fecha: seis de octubre

del noventa ocho. Cubre

la hora una extraordinaria

concentración visionaria

de poetas- decimistas...

Los verdaderos artistas;

genios improvisadores,

que unos llaman payadores

y otros llaman repentistas.

De los puntos más lejanos

de la América y Europa,

llegaba, gentil, la tropa

de los poetas hermanos.

Estrechándose las manos

bajo la noche divina,

fue la décima genuina

siendo la reina del trono,

mientras elevaba el tono

la música campesina.

III

Bajo el directo control

de Maximiano Trapero,

el Simposio fue un reguero

de canto, música y sol.

Jamás el predio español

vistió con más armonía,

ni fue antes la poesía

con el verso improvisado

de un valor tan elevado

¡ni de tanta simpatía!

Los "verseadores" canarios

derrocharon sus cantares;

los de las Islas Baleares

fueron muy extraordinarios.

Los vascos cantaron varios

temas de muchos valores,

y entre aplausos y loores

mexicanos y chilenos

se lucieron como buenos

bardos repentizadores.

Del grupo de Venezuela

aún la atracción me fascina,

y del grupo de Argentina

me embrujó la cantinela.

¡Cómo brilló la espinela

del Uruguay, limpia y llana!

Y la hueste borincana

dejó la impronta aborigen,

con que la patria de origen

canta su costumbre hispana.

Desde Murcia los troveros

con sus guitarras llegaron,

y entre el público sembraron

cantares como canteros.

La voz de aquellos iberos

las almas estremecían,

porque en verdad parecían

igual que dos gladiadores,

cuyos valientes rigores

en la sangre les hervían.

VII

Desde la tierra de El Dante

llegaron los trovadores,

para llenar de rumores

la patria del consonante.

Y se sublimó el instante

con Mauro y Ennio en efluvio,

y fue como si un diluvio

de la tempestad del genio

pasara por el proscenio

para apagar al Vesubio.

VIII

Los troveros de Almería

(dicen que Las Alpujarras)

llegaron con sus guitarras

a formar la algarabía.

Cantaron Miguel García,

José López, (sevillano...)

Francisco Cerdilla, ufano,

puso a volar el violín,

y Rivera fue un trajín

de verso, guitarra en mano.

Con Laguardia de Maestro

de Ceremonia, los actos

eran perfectos, exactos,

como todo lo que es diestro.

Este amigo de lo nuestro

frente al mundo se lució,

y cuando en versos llamó

al frente a Virgilio Soto,

Raúl Herrera un alboroto

junto al micrófono armó,

José Luis Martín Teixé

–que toca, narra y escribe–

siempre su guitarra exhibe

sin padecer un traspié.

Fernando Murga le fue

rasgando el alma al laúd,

y cuando aquella inquietud

se hizo más bella, más alta,

Carballo, Suárez, Peralta...

ganaron la multitud.

Marta Suint, que sueña auroras

con Monsegui, del país

argentino, trajo el lis

de las musas payadoras.

Las guitarras vibradoras

de Martínez y Amadeo,

a Barrionuevo el deseo

le dieron de improvisar,

y Argentina fue un cantar

para ganarse un trofeo.

XII

Santos Rubio, gran chileno,

payador de sin iguales,

junto a Santiago Morales

dio bastante de lo bueno.

Bibiana Chávez –estreno

de guitarra melodiosa–

tocó radiante y melosa

su guitarra santiaguina,

que sólo toca y afina

su mano de miel y rosa.

XIII

Guillermo Velázquez diera

partes de su corazón,

por casar con un danzón

su guitarra huapanguera.

Vino de la cordillera

de Xichú, trayendo a tales

troveros como a Gonzáles,

Suárez, Rodríguez... igual

que a Méndez, al festival,

¡cumbre de los festivales!

XIV

Roberto Silva, Roberto,

–mi hermano de Puerto Rico–

e Isidro Fernández –chico

que canta con mucho acierto–

nos dieron el rico huerto

de la música campera...

Músicos: Nieves, Ribera,

Torres, Martínez, Ortiz,

Maldonado... ¡Qué feliz

conjunto para esta era!

Los decimistas cubanos

cerraban con fin sonoro,

la gracia del alto coro

de los ritmos antillanos.

Mares de gestos humanos

estremecieron la escala,

cuando en la noche de gala,

Alexis Díaz Pimienta,

levantó su voz de menta

frente a Tomasita Quiala.

XVI

Entre aquella muchedumbre

se imponía Jesús Orta...

–Jesús Orta Ruiz– quien porta

la identidad de una cumbre.

¡Qué manera de dar lumbre

su excelsa frente cubana!

Cuando el día de mañana

se hable sobre la espinela,

no podrá faltar la escuela

de la época "naboriana"...

XVII

Pues al declarar la fecha

de su nacimiento, "el día

mundial de esta poesía

con diez ilusiones hecha",

la décima en su cosecha

serán lauros de por sí...

Teniendo entonces aquí

a los que aman a Espinel

inscriptos en un plantel

que instaurará Naborí.

XVIII

Seis días de plenas rondas

de concertadas ponencias,

llenaban con sus esencias

aquellas mesas redondas.

Jamás de ideas más hondas,

por la décima, se unieron...

Las voces estremecieron

los corredores vecinos,

y los cantos campesinos

de El Cucalambé se oyeron.

XIX

Estos simposios nos valen

para unirnos y entendernos,

amarnos y comprendernos...

Los simposios equivalen

a sueños que sobresalen

para aliviar muchas veces

las humanas estrecheces,

porque la décima es rica

como Dios: se multiplica

con los "panes y los peces".aa

Janet Casaverde habló

de poesía del norte

argentino y con su aporte

a todos nos ilustró.

Janet casi despertó

las niñas de la mirada

cuando con su risa alada,

como de invioladas fuentes,

dejó a todos los presentes

con la voz petrificada

XXI

Desde el gran país azteca

–tierra de una estirpe brava–

la voz de Fernando Nava

llegó con su biblioteca.

Fernando Nava no peca

cuando la palabra toma

y como siempre se asoma

por las ventanas del léxico,

pone bien alto a su México,

a su gente y a su idioma.

XXII

Hacia el final del evento,

–justamente el sexto día–

ya el festival resumía

con el más alto momento.

Y el gran acontecimiento

fulguraba entre la gloria,

para que en cada memoria

del encuentro universal,

los triunfos del festival

quedaran para la historia.

XXIII

Subieron al escenario,

Naborí –gloria cubana–

y el vate Gutiérrez Triana

–puro verseador canario–.

Waldo Leiva, partidario

de aquel simposio cimero,

subió también al tablero,

como acostumbra, cortés,

y se abrazaron los tres

a Maximiano Trapearo.

XXIV

La muchedumbre de pie

celebraba y aplaudía,

al cuarteto que se había

fundido en un haz de fe.

La voz de El Cucalambé

se oyó por el infinito,

y de Las Tunas el mito

se hizo realidad allí,

cuando partió Naborí

de regreso a su Cornito.

INDICE nulo por cuanto no hay páginas numeradas
Novillo de Sol
Un Arado sin Tierra
Doce Cantos a una Bella
Abnegación
Mi Cenicero
Paisaje Nocturnal
Orfandad
Estampas Campesinas
El Agua
La Voz del Bohío
Canto al Anafe
Los Nietos
La Virtud
Hora del Oscurecer
La Ceiba
La Muerte de Antonio Maceo
El Bueno
El Párroco el Meteorólogo y …
Mi NinaS
Raciocinio
Recordando a mi Madre
Policromía
Desde Entonces
Paisajes
Cosas
Cosas de mi Tierra
Distante
Canto a la Hispanidad
Invitación
Definiciones Sobre la Fe
Monorrimas
Queja Lejana
Canto a Jimmy Ryce
Definición Teologal
La Cruz
Madre es...
El Dinero
Jahn! Mujer
La Vagabunda
Si Pudiera Estar Contigo
Madrigal
Una Lágrima
Fabula
Epigramas
Glosa
Glosa (2)
Glosa (3)
Glosa (4)
A Carilda Oliver Labra
Es quo Cuba Sigue Allí
Una Loa por Matanzas
Al Decimista Sergio Mederos
Ya Vuelve la Navidad
El Amor no Tiene Edad
Canto a Simon Bolívar
La Palma
El Festival de la Décima en
Llas Palmas de gran Canaria
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FRANCISCO HENRÍQUEZ

Nació en Unión de Reyes, Cuba, 1928.

Emigró a EE.UU., 1962.
Ha publicado dos libros: REFLEJOS, primera edición 1973, segunda edición 1986. JARDINES DE LA RIMA, primera edición 1993, segunda edición 1994. Ha publicado, además, decenas de cuadernos de poesía, con gran éxito.
Es Miembro Fundador de la Academia Poética de Miami y Director de la Gaceta Lírica, Órgano Oficial de dicha Academia Poética. Para más información sobre la Gaceta Lírica, dirigir correspondencia a su Director Francisco Henríquez, 130 NW. 189th St. Miami, Fl. 33169. Tel. (305) 652 0584.
Ha obtenido alrededor de treinta premios literarios en certámenes universales.

1986 y 1989, Menciones en GALA, Miami, Fl.
1987, 1988 y 1991, Menciones en el Queens College, New York.
1988 y 1993, Menciones en el CEPI, Nueva York.
1988, 1989, 1993 y 1995, Segundos y terceros premios, ECHA, Nueva York.
1989, 1990, 1991 y 1993, Primeros y segundos premios, CCP, Miami, Fl.
1988, Segundo premio Asociación Amigos de Madrid, Miami, Fl.
1988, Mención de honor, Consejo de Educación Superior, San Juan, P.R.
1988, Primera mención honorífica, Colegio Nacional de Pedagogos, (Exilio)
1989, Primer premio MINERVA, Miami, Fl
1990, Diploma de Miembro Fundador de la Academia Poética de Miami.
1991 y 1993, Finalista y primer premio, CCPI, Santa Mónica, Ca.
1992, Primer premio, V Centenario, Ediciones el Paisaje, Vizcaya, España.
1992, Segundo premio, "Madre es", Coalición Latinoamericana, C. N.
1993, Segundo de poesía ACCA, Miami, Fl
1994, Mención de honor, Concurso Literario Enrique José Varona, Tampa, Fl.
1995, Reconocimiento como "Maestro de la Décima", CCPI., S. Mónica, Ca.
1995, Tercer premio revista Pensamiento, Tampa, Fl.
1995, Finalista del certamen Sor Juana Inés de la Cruz, Valparaíso, Chile.
1995, Primer premio Coalición Latinoamericana. Carolina del Norte.
1995, Mención del periódico La Voz de Carolina del Norte, Charlotte, N. C.
1993, 1994, 1995, Miembro honorario del Editor Interamericano, Argentina.

CENTRO CULTURAL FRANCISCO HENRÍQUEZ

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